Flujos del yo. Reseña personal. "El fin del mundo..." de Haruki Murakami.

'Que fuerza puede poseer un corazón que ha perdido de vista su propio yo'

Haruki Murakami: "El fin del mundo y un despiadado país de las maravillas" 

Murakami me habla y yo escucho atentamente. Murakami me guía con un surco de palabras llenas de gracia a través de la dualidad de nuestro universo, entre lo que arriba y lo que abajo - yo le dejo ser mi guardián. Permito que me arranque de lo cotidiano y arrastre hacia un inseguro quizás. 

"El fin del mundo y un despiadado país de las maravillas" de Haruki Murakami, sin duda alguna, fue una de las tres mejores novelas que leí en 2011. 

Aparte de una experiencia lectora exquisita, (considero este libro la mejor creación del japonés), la recuerdo como un TODO a nivel personal – un viaje de mi misma hacia mi misma. 

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En "El fin del mundo..." la dicotomía de lo real y lo surreal se realiza a pasos lentos, creando una oda a dos realidades: laberinto de cibernética hard boiled y fantástica pradera de vacío de la memoria. 

Esa narración a dos realidades, a dos solitudes y dos excentricidades, hace que nuestro paladar se regocije en la sumersión total en lo onírico. Nuestros ojos empapados de lágrimas siguen el descenso a túneles de subconsciencia… al mundo de sombras. Atraviesan los cauces del cruel río de maravillas. Flujos del yo...

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Yo... tropiezo con mis propios pies, me pesa mi sombra, una única identidad me escuece, la realidad no me basta. A los protagonistas de Murakami tampoco, y ese dolor de la existencia sangra en maravillosas creaciones de protagonistas masculinos en Pinball, La caza del carnero salvaje, Dance Dance Dance... En "El fin del mundo..." el autor japonés nos sorprende con un boku todavía más curioso e interesante, una controversia explayada entre poesía y mates, un cerebrito licuado hacia los versos líricos de la gran misión contra el olvido.

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Murakami es un hechicero de palabras y un gran mago del ritmo que con su estilo llano inquieta nuestra conciencia. Siempre será mi número uno.

 

Cuando él me dice: desciende al pozo, bebe de su sabiduría - Yo vengo. En pos del corazón viajo, entro en el universo de calaveras blancas de memoria. Entonces: ¿hallo el núcleo de la verdad y... me detengo antes de descubrirlo?

Puede que lo asimile, puede que vuelva a enterrarlo. El acto de desplazamiento se defiende por sí mismo, en su esencia yace su grandeza. 

Dice el Narrador: camina… arrastra tu sombra y no pierdas de vista tu propio yo. Hazle compañía, cuando hace falta purgar realidad en código matemático: purga, cuando hace falta empaparse de silencio y crujir con pesados pasos la nieve del país de la nada – cruje. Sigue y viaja. Sin maleta. Hacia la auto-conciencia. Cruza fronteras, pierde la noción de tiempo en los pasadizos secretos, ama y recuerda.

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Me acuerdo esos momentos cuando el manto "dorado nacía como el color del oro en este mundo y existía en este mundo como tal". Estaba segura de palpar la ternura de los unicornios a través de rugosidad de papel.