libro_génica

27/365 No a ACTA.

2012-01-27T11:59:00.000+01:00

El partido de Palikot en el parlamento polaco ayer - Nie dla ACTA!

Hoy en vez de portada de libro, la foto que aparece en la mayoría de los periódicos polacos: la protesta contra el ACTA de un grupo de diputados polacos en el parlamento ayer . ¡Muy orgullosa de mi país!

Durante esta semana todo el país estaba en la calle, protestando (recomiendo leerlo y ver las imagenes). Pero ayer, en Japón, el embajador polaco firmó el tratado, junto con representantes de otros 21 países (España incluida). Además, desde hoy se sabe que habrá censura en twitter. ¿Qué está pasando? - pregunto ¡!

26/365. Lejos, a ningún lado.

2012-01-26T12:05:00.002+01:00

Gracias a Fidel (del blog Saliendodemi).. he descubierto a Uta Barth. Podría regocijarme en las fotos de esta artista todo el día: es mi bálsamo visual. Ni esperaba conocer un estilo fotográfico que me llenase tanto.

Podéis ver su obra aquí

Uta Barth: Nowhere Near

I'VE GOT WILD STARING EYES.

AND I'VE GOT A STRONG URGE TO FLY.

BUT I GOT NOWHERE TO FLY TO.

Pink Floyd

25/365. La bruma de la existencia.

2012-01-25T23:00:00.000+01:00

A. Miller: Presence. (Stories)

Una portada que está muy relacionada con mi foto para el #RetoPelicula: Mi Carretera Perdida.

#RetoPelícula. Lost Highway.

2012-01-25T00:03:00.005+01:00

Vuelvo a participar en los Retos de la Familia Fotera, por nada en el mundo me perdería #RetoPelicula.

La foto esta vez es sencilla pero potente, os presento mi versión personal de Lost Highway de David Lynch. Me permito citar una línea del guión de la película...

“No me gustan los videos. Prefiero recordar las cosas como las viví, no como realmente son.”

Foto disparada con diapo Velvia 50 en Nikon f90.

Utilicé "papelitos mágicos" para conseguir ese psicodélico desenfoque, gracias Lea.

En este link podéis consultar la lista de todos participantes del Reto Película:

http://oscarvelazquez.es/retopelicula.html

enjoy!

24/365 Deseo.

2012-01-24T21:43:00.000+01:00

Mi compra de hoy:

La portada española de "El origen del mundo" de Pierre Michon.

«La lujuria, el deseo, son un tema común en la literatura, pero rara vez han sido expresados con tanta poesía y profundidad» (San Francisco Chronicle).

Pues eso, lleno mi bañera literaria con burbujas de deseo.

23/365 Drive, is all I do.

2012-01-23T21:16:00.000+01:00

La banda sonora de "Drive", película basada en la novela de James Sallis del mismo título, me tiene loca perdida. Totalmente ochentera toca mi fibra sensible, electrizante, eriza mi pelo en la nuca. Roarrr!

Especialmente esta pista:

Pero me he prometido no ver la película antes de leer la novela.

¿Alguien de vosotros la ha leído? ¿La recomendáis?

22/365 Soy una paradoja.

2012-01-22T23:58:00.000+01:00

Tirito de calor, me ahogo en un vaso de lágrima congelada... Vivo la paradoja, soy la paradoja // amo ser, odio ser...
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Escala Reducida... dice que debería leer "Stone Junction" de Jim Dodge...Le creo. Lo leeremos juntos, en #CaféLiterario. Pronto.

21/365 entre fogones...

2012-01-21T23:59:00.000+01:00

Para un alma gris no hay nada mejor que un sábado-homenaje a la cocina italiana: tarde entre fogones, pizza, panzerotti, focaccia (y más si es con tan buena profesora como Michela: ¡La Mejor!)

Después de 3 sesiones de delicias italianas he decidido: este es un libro que quiero comprarme para seguir descubriendo los secretes de la cocina italiana: un libro-enciclopedia de recetas más vendido en Italia, todo un clásico...

La cuchara de plata, Phaidon, versión española

20/365 Juventud.

2012-01-20T23:00:00.000+01:00

Portada polaca de Juventud de J.M.Coetzee

En toda historia siempre hay, en mi opinión, algún silencio, alguna mirada oculta, una palabra que se calla. Hasta que no hayamos dado expresión a lo inefable no habremos llegado al corazón de la historia..

J.M.Coetzee

El viernes percibía las miradas ocultas de mi juventud marchita, silencios duros rodeaban mi cabeza como una corona que apretaba demasiado la sien... Sigue latiendo, efímera... engullida por la capa de madurez, gime los últimos versos de su oda de libertad.

19/01 Una mujer que duerme.

2012-01-19T10:01:00.000+01:00

¿es una mujer feliz?

Que los días comiencen y que los días acaben, que el tiempo transcurra, que tu boca se cierre, que los músculos de tu nuca, de tu mandíbula, de tu mentón se relajen del todo, que sólo el subir y bajar de tu caja torácica, los latidos de tu corazón sigan dando testimonio de tu paciente supervivencia.

Georges Perec: Un hombre que duerme.

Una de estas lecturas que aterrizará pronto en mi mesita de noche.

18/365 a limit to your love...

2012-01-18T21:50:00.001+01:00

un rendez-vous secreto con melancolía... otra vez... el padecimiento se vuelve crónico...

There's a limit to your love

Like a waterfall in slow motion
Like a map with no ocean
There's a limit to your love
- James Blake-

Eso suena mucho por casa los últimos días... Antes me recreaba más en playlistas repletas de voces femeninas, últimamente es todo hombre cantante... Quién sabe... quizás pronto haré mi selección de Mis Divos, Mis Hombres cantantes a modo de esta entrada: Mujeres especias.

17/365 Desplazada.

2012-01-17T15:53:00.000+01:00

Si le hago una foto a "hoy", seguramente saldría movida, desplazada, las siluetas bailarían fuera de sus contornos. Entre mi línea de acción y mi cuerpo hay una cierta disonancia, sobra explicar que la mente no cesa, divaga.

Poemas fuera de su lugar...

16/365 Mundos paralelos.

2012-01-16T22:11:00.001+01:00

Hoy un homenaje a la serie "Fringe", que volvió el pasado fin de semana después de una pausa:

Universos Paralelos.

Espero que la versión paralela de mí, la del otro timeline esté más descansada. Porque hoy mi cuerpo ha dicho basta - aúllo: ¡chocolate, manta y silencio!. Últimamente, llevo una vida dual: Karo y Faux_Karo.

Espero la verdadera se emancipe cuanto antes.

15/365 Más que palabras.

2012-01-15T11:53:00.001+01:00

Pinta un domingo sumergido en el océano de palabras. Tengo que acabar de leer la novela "Por un saco de huesos" de Baulenas y hacer un informe de lectura para un taller que estoy realizando, sigue pendiente el pulir otro informe. Además, he de acabar la lectura de "Una novela francesa" de F. Beigbeder... para poder mañana apuntarme a la aventura "Doctor Pasavento" de E. Vila Matas que será la próxima lectura conjunta del #CaféLiterario.

Finalmente, toca corregir la traducción - editar ciertos fragmentos de la dosis de esta semana. Nada, hoy seré yo y palabras, palabras, palabras... Son mi vida.

Pierre Bayard

He elegido la portada eslovena del libro un tanto gracioso, que fue publicado en España por Anagrama: "Cómo hablar de libros que nunca se han leído" de Pierre Bayard. Si os gusta leer, os recomiendo su lectura, igual que la de otra publicación muy interesante: "Los demasiados libros" de G.Zaid.

14/365 Saturday.

2012-01-14T23:57:00.003+01:00

apenás sonrío, me asomo por la ventana... escucho Bon Iver, añoro risas.
me envuelve esa nostalgia del sábado noche.

***

Ian McEwan: Saturday, la portada original

That secret that we know

That we don't know how to tell

It fucks with your honor

And it teases your head

But you know that its good girl

Cos its running you with red

Bon Iver: Blood Bank

13/365 Invisible.

2012-01-13T23:56:00.000+01:00

sin más... esos momentos de agobio que sólo quiero desaparecer... entre las páginas, ser un párrafo de descanso, escrita en tinta invisible.

Invisible de Paul Auster, la portada de audiolibro, versión francesa.

12/365 Happy Birthday, Mr Murakami.

2012-01-12T13:12:00.000+01:00

Tal día como hoy, hace 63 años... nació en Kyoto... mi querido Haruki Murakami.

¡Feliz cumpleaños, Maestro!

Celebro este día con mi portada favorita de mi libro favorito del 2011:

"El fin del mundo y el despiadado país de las maravillas" de Haruki Murakami.

Mmm, me encantan las portadas de serie Vintage.

11/365 Caos.

2012-01-11T12:43:00.002+01:00

Acabo de darme cuenta que "caos" y "asco" están compuestas por exactamente las mismas letras... Hmmm:) Hoy es un día de esos "triturables", desechables, desde que me he levantado llueven pequeñas desgracias... Aguardo la tarde para poder exiliarme bajo la manta.

De mientras, contemplaré esta portada:

Me encanta el título: La Casa Patas Arriba :)

Un secreto: este libro no existe... (igual como todos mis problemas de hoy que son irreales - por lo menos, a mí me gusta pensar así). La portada que veis, forma parte de un proyecto de AJ Hateley que consta en diseñar libros ficticios basados en unos videojuegos clásicos... Hay más aquí: http://ajhateley.tumblr.com/archive. Todas portadas muy originales e ingeniosas, ¡os las recomiendo!

10/365 Imagino.

2012-01-10T11:25:00.004+01:00

Estoy preparando el alma para leer otro libro de Milan Kundera con mis amigos del Café Literario, mordisqueando, en instantes libres, textos del maestro Sartre.

Además, últimamente, mis noches se ven envueltas en unos sueños muy vívidos, de guión placido aunque inquietante y.... he pensado:

"Lo imaginario" de Jean Paul Sartre

El sueño, por su lado, es una creencia, la creencia de una conciencia que no puede sustraerse de su actitud imaginante…

J.P. Sartre

9/365 Días de jazz.

2012-01-09T15:09:00.002+01:00

Hoy resueno algo blue, respiro nostalgia y medito mis melodías del estribillo "y sí". La jornada hilvanada de fibra frágil arrastra su banda sonora: una lista de jazz. Y no hay nadie mejor que Chet Baker para protagonizar la portada de hoy:

William Claxton y su obra maestra: JAZZ
Let's tell the world we're in that crazy mood.
Let's defrost in a romantic mist
Let's get crossed off everybody's list
To celebrate this night we found each other, mmm, let's get lost

***

Los que amáis jazz o buena fotografía... o ambas cosas, este es un lugar donde buscar cobijo:

la página web del gran fotógrafo William Claxton
Fue Claxton quien dijo que fotografía es para la vista como el jazz para el oído. ¡Cierto!

8/365 Un camino... dividido.

2012-01-08T16:24:00.001+01:00

"Fotografiar es pintar con la luz" dijo Félix Nadar

Todd Hido: "A Road Divided"

Para hoy... he elegido un magnífico libro de fotos: el último trabajo de Todd Hido, uno de mis artistas favoritos. La destreza con la que utiliza la luz para pintar onirismos cotidianos es envidiable. Algún día me encerraré en casa con sus álbumes... y dudo que quiera salir de ahí. ¿Por qué hablo de fotos? En breve, voy con mi cámara de medio formato a cazar "la hora azul" y... necesitaba inspiración.

El camino dividido, entre luz y oscuridad, vengo.

7/365 me, myself y mis vestidos.

2012-01-07T23:49:00.001+01:00

Me gusta vestir bien, así que confieso: me he regalado un día de tiendas, "entre trapitos"... Y de eso va la portada de hoy: moda y diseño.

He elegido un álbum de creaciones de moda de un artista japonés, Tomoko Nakamichi. Sus vestidos y blusas, con su atrevimiento y su delicadeza, parecen esculturas misteriosas. Arte puro.

Magic Patterns by Tomoko Nakamichi.

Y no puede falta la cita de Coco Chanel:

La moda reivindica el derecho individual de valorizar lo efímero.

6/365. perdida entre palabras...

2012-01-06T21:34:00.000+01:00

todo el día tecleando, traduciendo, palabreando... así da gusto pasar el día ¡!

La portada inglesa del libro "El silencio de las palabras" de J. Kwok.

5/365 Nuestro primer catversario.

2012-01-05T10:32:00.000+01:00

Un día especial para nuestra familia... Hace un año, el 5 de diciembre 2011, adoptamos nuestro gato Sputnik, ¿os acordáis? 1 año juntos... el primer catversario celebraremos esta noche, con algún "gato-chuche":)

"Cat Inside":) by William S. Buroughs.

4/365 Es magia.

2012-01-04T13:06:00.003+01:00

Portada inglesa del libro "Magical Thinking" by Augusten Borroughs.

Poco a poco, voy acercándome al camino que siempre quise seguir... Y todo eso, gracias a un esfuerzo continuo y mi fe... inquebrantable. "Magical thinking"... diría.

3/365. Elemental.

2012-01-03T10:30:00.001+01:00

No puede ser de otra manera. El día de hoy se retuerce impregnado por la fuerte impresión que me provocó la lectura de "Las partículas elementales" de Michel Houellebecq. Pienso en mi reseña, mientras contemplo esta portada:

la portada polaca de "Las partículas elementales"

Y... empiezo a leer "La novela francesa" de Frédéric Beigbeder, un amigo de Michel. Pinta bien.

2/365. Invierno gélido.

2012-01-02T12:34:00.002+01:00

Lo bueno del invierno: el calor de un abrazo, manta, calcetines de lana (que yo, con mucho cariño, llamo "calentines") y... un libro. Para un goce total añadiría.. un tazón de té con especias y galletas de jengibre para picotear mientras viajo de una página a otra. Mmm...

La portada de hoy:

Winter's Gift; un libro ilustrado de Jane Monroe Donovan.

1/365 Un día, una portada.

2012-01-01T23:48:00.000+01:00

23:21 y se me ocurre un nuevo proyecto para 2012. El de publicar cada día un post con portada de un libro cuyo título y estética reflejen de alguna manera mi día. No dudo ni un segundo. Mi idea es continuar el proyecto a lo largo del año. Esperemos tenga constancia y voluntad de llevarlo al cabo.
Sin extenderme más, os traigo hoy la primera entrega.

Portada italiana de "La voz de nuestra sombra", una novela de Jonathan Carroll.

Y aprovecho para desearos a todos : ¡Feliz Año Nuevo, que sea lleno de nuevas experiencias lectoras!

A mí... Paul Auster no me llega. "El palacio de la luna"

2011-12-29T13:50:00.002+01:00

¿Y si os digo que el señor Paul Auster me aburre?

Me sentí inexorablemente sola durante la lectura de “El palacio de la luna”, porque, a pesar de esa prosa tan densa, esa voz narrativa tan charlista y ese tuerce tan mágico y casual a la vez.... yo por nada en el mundo conseguía conectar con la obra.

No me conmovieron ni hilos de esos grandes personajes que esboza el neoyorquino ni la perfectamente llevada encrucijada de casualidades en la que el autor los envuelve. No sentía nada a pesar de lo desgarradores que resultaban los relatos. Me parecían inverosímiles – ese carrusel del azar en el que mete Auster sus personajes cuan marionetas no me sorprendía, más bien - me daba pena. Había momentos en los que sufría por abundancia – como si el relato, demasiado adornado con palabras de tan detalladamente descrito, se hiciese pesado cayendo en una oscuridad viscosa. Todo era tan escrupulosamente conectado y planificado que me asfixiaba. Ese compuesto filigrana no me dejaba respirar y a la vez me parecía soporífero.

He de hacer justicia a la novela y no me despediré sin alabar la capacidad de Auster de parir frases maestras. Frases poéticas que, de vez en cuando, camufla en esa prosa suya falta de diálogos, totalmente dominada por un testimonio monótono.A pesar de ser un tomo lleno de monólogo tan repetitivo, cansino... Auster se luce durante unas páginas, y nos regala unos pasajes magistrales, originales y llenos de esencia. Pero esto no es suficiente para que me concilie con él.

Luna de Chema Madoz

Os confieso que me preocupa el hecho que no sepa apreciar un autor tan reconocido como Paul Auster. Le he dado ya muchas oportunidades: he leído Trilogía, he leído Viajes por el Scriptorium y ... ahora este. Me siento niña tonta... me siento inculta, pero tengo que ser sincera (como una buena lectora que soy) y confesar que: sufro sus novelas.

Ahora sí: ya me podéis crucificar.

***

Como bien sabréis, la lectura conjunta de "El palacio de la luna" de Paul Auster la organizamos entre unos cuantos amigos del #CafeLiterario.

En sus blogs podéis apreciar las reseñas del libro: mucho más favorecedoras que la mía aunque no exentas de crítica.

10.15 Saturday Night

El blog de Lahierbaroja
Leer sin prisa
LilVia

Reto Autorretrato, 2ª edición.

2011-12-14T11:22:00.000+01:00

Aquí estamos otra vez, la segunda edición del Reto Autorretrato. Este año, igual como en el 2010, publico desde mi país natal...

Aquí tenéis mi foto:

En este enlace podéis consultar la lista de todos los participantes con los links a sus blogs y/o flickrs.

Larga vida a la Familia Fotera!!!

La joya de mi... biblioteca.

2011-12-06T21:53:00.003+01:00

Como un regalo caído del cielo, yace al lado de mi almohada, un libro muy especial y peculiar. Llegó ayer, después de un sinfín de aventuras, siendo mi regalo de cumpleaños tardío - se tomó 4 meses para cruzar los océanos y aterrizar en mis manos. Se trata de la única novela de Murakami que no he leído todavía (y algo me dice que este estatus va a cambiar muy pronto).

Y es que, ni más ni menos, por fin tengo en mis manos la más prohibida de las prohibidas novelas de Haruki: "Hear the Wind Sing" (Escucha la Canción del Viento). Es el primer libro de mi autor japonés favorito que fue publicado en Junio 1979. Las únicas traducciones de este y el siguiente libro de Haruki Murakami (Pinball, 1973) que existen son las traducciones al inglés de Alfred Birnbaum encargadas por un departamento de la editorial Kodansha. Por el mundo de literatura ronda una anécdota que el propio Murakami nunca dio el visto bueno para que esas dos novelas fueran editadas fuera del país nipón. En realidad, se desconocen las verdaderas razones.

Allá por 2009 o 2010, la editorial japonesa permitió una re-impresión, lo cual hizo posible que esa rarísima novela de Murakami llegase a mis manos. Hasta entonces aparecían en Internet, muy de vez en cuando, subastas de la primera edición que rozaban precios exorbitantes de cientos de euros.

Se trata de una edición muy curiosa y original, basta mencionar que es una versión mini - 150 páginas en formato A6 - cabe en la palma de mi mano. Eso generó una primera impresión muy graciosa ya que recibí el libro en un sobre amarillo y parecía ser una carta, algo como eternamente esperada correspondencia del mundo lejano, imaginad mi esmero al abrir el sobre y descubrir lo que escondían los pliegues de papel.

El libro "Hear The Wind Sing" constituye la cuna de la trilogía de la Rata, que, como bien sabréis, es la saga de Murakami que más aprecio. Os recuerdo que podéis leer la reseña de "Pinball, 1973" en esta entrada. Prometo saborear cada palabra, cada frase. Haruki Murakami escribió esta joya cuando tenía mi edad, lo creó en la barra de su bar de jazz, Peter Cat, que regentaba en Shinjuku.... Aquí lo dejo;)

Ahora, quería dar gracias a @Dreamflow por las fotos de hoy, pero, sobre todo, por regalarme esta joya. Será mi libro talismán. Mi objeto fetiche (y tan portátil).

El hombre es efímero. "El mapa y el territorio" de Michel Houellebecq

2011-11-30T00:36:00.012+01:00

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Esta vez no...

No se puso ni escudo de ironía atrevida, ni el filo de amargura sociológica, faltó también, tan venerado por él, el picardí del elogio del cuerpo y del placer carnal. Se nos ha mostrado humilde, vulnerable pero, al mismo tiempo, valiente como nunca. Se ha superado... Tantas veces Michel Houellebecq ha pujado su naturaleza de escritor y sociólogo hacía limites inesperados e inaceptables, consiguiendo de esta mezcla un jugo único, amargo que, como el ácido, corroe el tejido del panorama contemporáneo. Con "El mapa y el territorio" ha utilizado el lápiz blando, aún así, el esbozo que presentó abruma con el nivel de detalle e impresiona en su magnitud. Suave, más goncourtiano, menos morboso y más maduro. ¡Chapeau!

Leer Houellebecq es dejarse revelar, sucumbir a sacudidas de remordimientos constantes, agitar la conciencia, dejar que te imprima la vergüenza y la repugnancia, que tu alma se fije en los detalles más dolientes... Es abrir la herida, examinarla, rasgarla y hacerla mortal, como la vida misma. Le llamo a Houellebecq el Monsieur Sinceridad, aunque sé que los hay que le llaman "el cabrón expiatorio".

Houellebecq nunca compadece.

Houellebecq no tiene piedad ni para él mismo.

Houellebecq es natural, sincero y justo.

Hace lo que le sale... y el resultado siempre sobrepasa con creces mis limites de atrevimiento. Porque es un genio. Imperfecto como todos nosotros. Ni es un gran escritor ni un gran profeta, pero sí se ha anunciado como el gran aficionado de la verdad. Desde que leo a Houellebecq tengo ganas de levantarme en el metro y decir "haz el favor de controlarte, chillas mucho". Desde que leo a Houellebecq, tengo ganas de decir "no me vaciles, soy una inmigrante - no idiota". Desde que leo a Houellebecq... me doy cuenta de la gran mentira que vivimos hoy en día. Creo que su prosa ha cumplido su función en mi caso... Y pensar que todavía me falta por disfrutar su (eso dicen) mejor novela: “Las partículas elementales”.

La novela "El mapa y el territorio" se aparta del camino tan conocido por los fans de Houellebecq que habitualmente detecta los tumores de la sociedad contemporánea y los remueve, extirpa sin anestesia, dejando al descubierto la marca. Esta vez su bisturí no está hecho del elemento morboso. En "El mapa y el territorio” Houellebecq coge una hacha y machaca sin remordimientos todos los clichés.

Con su última obra, Houellebecq se vuelve hacía la novela de viaje, una odisea de Jed el fotógrafo... un camino cantado a 3 partes y un epílogo ecléctico. Señor Ironía nos hace de sherpa y nos lleva de caminata hacía las tinieblas. Conduce a un paraje desconocido, entre los hierbajos y maleza, al núcleo de lo salvaje del paisaje y cuando el silencio y la sensación de fin parece arrasar nuestra existencia, le deja solo, le deja engullir su propia idiotez y llorar su final. En soledad. Como recluso, aislado.

En el laberinto moderno de los infinitos diagramas de lo qué es correcto y lo qué significa mostrar tolerancia, aparte del chismorreo casi ritual de la falta de entendimiento, por encima de todo, reina el caos y la superficialidad. Monsieur Sinceridad ha mostrado en su última novela que lo primario, por muy hormonal y biológico, primitivo que sea, es natural y "limpio". Es válido. Perdura.

No todos son trozos perfectamente cosidos de tela lisa. El Francés tiene una manía de sobre-extenderse, en sus novelas hay frases asesinas que se aposentan en casi una página, volcando un laberinto de digresiones y subordinadas que revuelven el estomago y perjudican la vista. Esto también abunda en "El mapa..."

Pero se lo perdono. Hace mucho que la narrativa convencional no me conmueve, que no me hace sentir rabia, la impotencia... Si sois de los lectores que aprecian la movilización de cuerpo hacia una obra de arte, que añoran una reacción, que aborrecen tramas correctas y personajes entrañables.... coged Houellebecq, os hará recordar qué es sentir los sentimientos más primarios. Leed "El mapa y el territorio", vosotros, los híbridas, los productos culturales... no temáis a la inevitable obsolescencia.

Pienso "El mapa y el territorio" y me viene a la mente mi paisaje interior que con tanto esmero intento describir con palabras y con fotos. Luego gimo silenciosamente, para mí misma, porque bien recuerdo lo que dejó caer Houellebecq al final de su novela.
Si el mundo se callase por un momento... se oiría poco más que los crujidos de la vida humana que es un insignificante nada en el lienzo de la eternidad dominando por la perseverancia de la naturaleza.

***

Quería dar gracias a mis amigos de la lectura conjunta por el twitter: Aramys, Atram y Carol que junto conmigo atravesaron la superficie cruda y difícil de "El mapa y el territorio". Todos disfrutamos con la lectura y pronto leeremos algo más del Francés Sincero.

Os dejo enlaces para las reseñas (soy la última en publicar, porque esta vez, como bien comprenderéis, no podía escribir desde la sensación de la obligación sino desde el destello de la motivación e inspiración. Ahora sí, ha hervido la reseña).

Aramys: El viaje alrededor de una mesa
Atram: Leer sin prisa
Carol: 10:15 Saturday Night

Segundo aniversario de libro_génica se celebra...hoy.

2011-11-26T15:23:00.001+01:00

Un día de esos en el que números y los hechos gritan:

730 días online...
213 seguidores
257 posts

Un sinfín de risas, lágrimas, alegrías, enfados, jaquecas, noches en blanco, tardes mordiendo lápiz, post-its desperdigados por el suelo.

Hoy estamos de aniversario: libro_génica cumple 2 años.

¡Sí! Nació 26 de noviembre 2009. Hoy es vuestro día...

Gracias por leer libro_génica, por corregirme, por felicitarme, por estar por mí, por visitarme en el blog, por seguir su trayectoria: sus pasos, su evolución. Mi evolución como lectora y como persona.

Gracias. Dziekuje. Merci.
Gracias a mi mayor fan: Dreamflow, que me cuida tanto, sin Él nada sería posible.

***

No sé otra manera de agradecer y celebrar ese día tan excepcional que... creando un grupo de facebook: Café Literario.

Con algunos de los amigos - lectores (bloggers, twitteros pero sobre todo: lectores) solemos compartir lecturas con hashtags. Como es muy complicado organizarlo todo vía tweets y cadenas de emails, he pensado que podríamos aprovechar facebook - su herramienta de grupos y eventos para florecer nuestra pasión lectora. Adelante, os quiero ver añadidos al grupo, sin hesitación... Es Vuestro Grupo, Nuestro Grupo. Yo sólo le he puesto nombre y foto.
Nos vemos y nos leemos: en libro_génica, en Café Literario, en... twitter, en el universo de literatura.

Ya hay fecha para la lectura conjunta de Paul Auster, leeremos "El Palacio de la Luna", empezaremos 1 de diciembre... ¿Alguien se apunta?

30 disparos de Journal Intime Octubre 2011.

2011-11-22T12:01:00.001+01:00

Un mes coleccionando imágenes latentes, acumulando curiosidad y restando paciencia. ¿Os acordáis de esta entrada en la que anunciaba que pasaría un mes en compañía de Voigtlander del 1955? Tengo la cinta impregnada de acentos de mis jornadas del Octubre 2011, 5 tiras de plástico cubiertas de motas de luz - mis pasiones, mis miedos, mis dudas y mis andanzas... El objetivo del proyecto ha sido aguardarse a lo espontáneo y lo amateur en todo momento, llevando lo básico hacia lo conceptual, permaneciendo sencilla y volátil, evitando así complicaciones innecesarias. De ahí, que la calidad de las fotos deja mucho que desear y quizás la composición no lleva un hilo conductor que hasta yo esperaba. Las ideas que prevalecen dentro del ciclo son: mover, descender, desvanecer, transformar... llevo meses añorando cambio y creo que la idea de traspasar, el concepto de perforar la cotidianidad en busca de un nivel que me pueda ofrecer una vida mejor es un tema recurrente tanto en mi "quéhacer" verbal como el visual...

Empecé el proyecto desde el trípode, luego salí del piso, fotografié el pasillo, bajé por la escalera, me llevé el "atrapamomentos" al trabajo, a tomar un café y me quedé quieta - impresionada/aprisionada ante las grandes ventanales de los edificios de Eixample. Sigo aguardando en la trastienda, esperando que el halo de frescura encuentre el camino hacia mi.

En este enlace JOURNAL INTIME podéis ver el proyecto completo junto con textos propios y citas de los libros que iba leyendo de mientras.

EL SLIDESHOW:

Created with Admarket's flickrSLiDR.

Os presento 5 mejores (según mi opinión) imágenes junto con sus anotaciones al "margen".

Foto 5. Liviana

Cuando falla la libertad, me baño en el almíbar de la liviandad, caída libre del confort provisional. me desvanezco.

Foto 10. Los pasos en sigilo.

meticulosa, en sigilo, arrastro los pies hacia un futuro, antes del tras-versar el cruce, apaciguo la curva ... camino esparciendo grullas de papel.

Foto 20. culturaIs

Filtro mi existencia entre lineas, resalto con un gusto amargo, el artículo intenso coronado con el titular del café de media-mañana.

Foto 25. El rozar de cada día.

Me sumerjo en el tecleo, el murmullo de oficina que no cesa nunca... clic clac clic clac, el reloj me persigue

Foto 28. Composiciones cotidianas

Divido en cuatro la complejidad de mi día, ojeo el futuro, me aíslo en el presente.

PD. Me he dado cuenta que a mi Voigtlander le falla el disparo programado, que el visor no refleja la imagen tal como saldrá final: el encuadre no es exacto. Y también confirmé lo que ya sabía de sobras: tengo que perfeccionar mi técnica, buscar nuevas ideas y de alguna manera... ¡descubrir el truco de escanear las fotos sin pelusa!

Visitando la ciudad onírica. Reseña de una novela de Patrick Modiano.

2011-10-24T22:16:00.004+02:00

Sinopsis:

Guy Roland es un hombre sin pasado y sin memoria. Ha trabajado durante ocho años en la agencia de detectives del barón Constantin von Hutte, que acaba de jubilarse, y emprende ahora, en esta novela de misterio, un apasionante viaje al pasado tras la pista de su propia identidad perdida. Paso a paso Guy Roland va a reconstruir su historia incierta, cuyas piezas se dispersan por Bora Bora, Nueva York, Vichy o Roma, y cuyos testigos habitan un París que muestra las heridas de su historia reciente.

***

"No soy nada. Sólo una silueta clara, aquella noche, en la terraza de un café"

Así empieza "Calle de las tiendas oscuras" de Patrick Modiano, una novela que imita un scrapbook literario. La historia avanza a trompicones, la acción se resuelve en una pila de fotos amarillentas e hilos hechos de palabras faltas de contexto, los viejos registros de teléfonos persiguen fichas que parecen sacadas de una novela detectivesca.

"Calle de las tiendas oscuras" es una investigación policiaca, donde el sujeto y la víctima son los mismos - el propio "yo", el protagonista, Guy Roland. El detective se persigue a si mismo, desmenuza su pasado que cubre un grueso vendaje del olvido y de negación. Se atreve a perseguir la respuesta a una pregunta peligrosa: "¿quién soy yo?" Intenta reconstruir su pasado, filtra la materia densa de la subrealidad, aisla frases y acontecimientos con tal de uniros y reproducir su pasado.

Los fantasmas que pululan en los sótanos del pasado, los ecos torturados por el pluscuamperfecto siguen los pasos de Guy Roland. Él es un valiente investigador privado que se dispone a recorrer las callejuelas de Paris en pos de su identidad perdida/destruida. Rebusca entre los escombros de sus amores y sus amistades, debajo de gruesa capa del paso de tiempo, identifica poco más que el olvido y el miedo. Es complicado decir si lo que encuentra le satisface y más complejo aún discernir qué pretendía encontrar. Puede que su determinación no hizo otra cosa que derribar los restos de esperanza y arder con la llama del vacío y sinsentido.

Dice Modiano en una de las entrevistas:

"Me fijo en elementos que existen realmente: calles, personas, e intento infundirles misterio. Creo firmemente que incluso las cosas que nos parecen más banales contienen un misterio que, si uno las mira fijamente, acaba por desvelarse, como todo tuviera una especie de subrealidad. Hay misterio en todo."

Confieso mi debilidad por temas de existencialismo explayados en un paisaje urbano, un terreno crudo que roza nuestras almas con inexplicable hostilidad y amenaza con la aniquilación de la identidad. Por esa misma razón me enamoré enseguida del estilo fragmentario, arrancado, incompleto de Modiano, quien como nadie, consigue crear un ambiente sombrio y neblinoso. Un aire gélido del misterio atraviesa sus novelas, marcándolas de vacío y duda, de incerteza paralizante. Admito mi fascinación por el "submundo", la capa onírica - lo que cuentan rincones oscuros, rostros desdibujados, siluetas oscuras, los interiores de cajas y sótanos. En esta novela de Modiano, la realidad olvidada se pasea en paralelo con la realidad imaginada, tiene sus propios recorridos, sus interpretaciones inventadas que coexisten con el mundano día a día.

El espíritu modianesco ya forma parte de mí, me acompaña en el metro, comparte conmigo la soledad urbana, sufre junto a mí la fuerza de la nada que se nutre de la debilidad y la selectividad de la memoria humana. Cuando pensaba en sus libros, en los portales abandonados de Paris, las puertas a las que nadie llama, me acordé de uno de mis fotógrafos favoritos: Jeanloup Sieff, parisino, viajero, soñador. Creo que sus fotos maravillosamente explican la sensación de aislamiento, soledad y el estigma de la realidad fragmentaria - los componentes que dominan en la prosa de Patrick Modiano.

Melancolía según Patrick Modiano.

2011-10-19T12:22:00.000+02:00

Mis últimas semana llevan señas de la literatura del francés Patrick Modiano, de su narración fragmentaria, quemada por el fulgor de la duda existencial.

Maduro la reseña, la acaricio en mi fuero interno...

Mientras tanto:

“A mitad del camino de la verdadera vida, nos rodeaba una adusta melancolía, que expresaron tantas palabras burlonas y tristes, en el café de la juventud perdida.”

"El café de la juventud perdida" , Patrick Modiano

[Btw] En Cracovia tenía una cafetería favorita... que visitaba con mucha frecuencia y entrega (i.e. mi Tiffany's personal;)

En Barcelona todavía no me he hecho con ningún rincón - acepto vuestras sugerencias.

Reto Juguetes.

2011-10-12T00:02:00.005+02:00

Después de una pausa, vuelvo a participar en los Retos de Familia Fotera. Encantada e ilusionada, no dudé ni un momento en apuntarme para el Reto Juguetes.

Os presento mis pasatiempos analógicos, pueden parecer de lo más dexterianos. Armada de pinzas, filtrada por guantes, me paso mis tardes montando diapositivas. En mi habitación impropia del aforo muy limitado... suena muy buena música, se oyen murmaullidos del gato. Y es donde se solapan pedacitos de realidad con "las ventanitas para poner diapos" - mis nuevos juguetes. Una combinación perfecta.

PD. Es una foto digital, muy móvil - me ha fallado el revelado en el labo. (Cosas tristes que pasan cada vez más a menudo - cierran muchos laboratorios... Reiros, la generación de Photoshop¡!)

La lista de los participantes del Reto Juguetes: aquí.

#queleoahora

2011-10-06T12:39:00.003+02:00

Libro 3 de 1Q84 de HARUKI MURAKAMI...

"Aomame vigilaba el parque y las lunas la vigilaban a ella" p.27

Corred, fans murakamianos, Libro 3 de 1Q84, el desenlace de la historia de Tengo y Aomame, ya está en librerías...

Adelanto de 1Q84 Libro 3 de Haruki Murakami.

Pssst: iré actualizando la entrada con mis citas favoritas de esta lectura.

Journal intime. Foto-proyectos de 36 encuadres.

2011-10-02T20:37:00.002+02:00

Hablar con palabras, hablar con luz... ambas cosas me suponen un cóctel bien agitado de alegría, satisfacción y alivio.

Hoy empiezo una andanza de foto-narrativa, una especie de diario íntimo, "journal intime" captado en analógico. La idea surgió hace mucho tiempo pero no fue hasta este fin de semana que cobró forma y fecha. Recibí de mis queridos papis un paquete especial, llevaba marmeladas deliciosas de mi madre y aparte de eso 2 cámaras analógicas recién adquiridas en un mercadillo de antigüedades.

Elijo una de ellas, una Voigtlander Vito B (del año 1955) cargada de un carrrete de Kodak Portra 400ASA para el proyecto de Journal Intime. Mi idea es disparar 36 fotos en 30 días, del 2/10 hasta el 31/10, captando mis momentos íntimos durante un mes, escenas más significativas de cada jornada. Será1 encuadre por día y tendré 5-6 de fotogramas de reserva, (con cámaras que tienen más de 50 años nunca se sabe...)

Espero seguir con ese proyecto pasados esos 36 disparos, cambiando mes a mes el tipo de película, alterando color con blanco y negro, diapositiva...

Quiero tratar este foto-proyecto como un ejercicio de narrativa y encuadre. Iré haciendo fotografías, pero también estaré apuntando en un libreta un barrido de frases para recordar la jornada. Luego, al revelar el negativo, contrastaré las fotos y las palabras para que se fundan en una historia de mi cotidianidad. El objetivo principal, sin embargo, es encontrarle un hilo de luz al trayecto que repito cada día, desde el alba hasta el amanecer y no perderse el destello de la importancia cuando el sol cunde al horizonte de mi jornada.

Muchas gracias a Dreamflow por retratarme con mi "herramienta de trabajo";) El empezó ayer su desafío fotográfico de "366 días". ¡Ánimo!

"After Dark" de Haruki Murakami. La reseña - Zoom in.

2011-09-25T22:52:00.006+02:00

Cuando quiero "volver a mi misma" y sentirme como en casa, cuando siento angustia y quiero ahuyentarla, cuando me siento fuera de paréntesis... leo a Haruki Murakami. Me zambullo en su mundo, una trenza de los mundos mejor dicho, cierro los ojos y "duermo" en sus historias. Hace un par de semanas volví a re-leer "After Dark" y me sentí como si estuviese visitando unos buenos amigos que desde varios años no había visto. Cuanto les echaba de menos.

Ajusté las agujas de los relojes, tic tac, tic tac... y dejé que el libro respirase a través de mí.

Sinopsis de "After Dark"

Cerca ya de medianoche, en esas horas en que todo se vuelve dolorosamente nítido o angustiosamente desdibujado, Mari, sentada sola a la mesa de un bar-restaurante, se toma un café mientras lee. La interrumpe un joven músico,Takahashi, al que Mari ha visto una única vez, en una cita de su hermana Eri, modelo profesional. Ésta, mientras tanto, duerme en su habitación, sumida en un sueño «demasiado perfecto, demasiado puro». Mari ha perdido el último tren de vuelta a casa y piensa pasarse la noche leyendo en el restaurante;Takahashi se va a ensayar con su grupo, pero promete regresar antes del alba. Mari sufre otra interrupción: la encargada de un «hotel por horas» pide que le ayude con una prostituta agredida por un cliente. Dan las doce. En la habitación donde Eri sigue sumida en una dulce inconsciencia, el televisor cobra vida y en la pantalla empieza a distinguirse una imagen turbadora... pese a que el televisor no está enchufado.

Eri y Mari pueden ser hermanas solo de noche - en la luz del día brilla la fluorescencia de las rectas obvias que se convierten en curvas redundantes. El velo de oscuridad es lo que hace más cercanas las relaciones humanas, su falta de certeza las habilita, en la penumbra iluminada por tímidos neones se olvidan las diferencias y crecen los lazos. La invisibilidad que une a los seres humanos esparcidos por la ciudad carnívora, les guía entre la sensación del peligro cruzada con el accidente y la oportunidad. La charla entre seres que desde las tinieblas y lo incierto construyen sus seguridades. “After Dark” es un libro del que emana una juventud disipada en dudas y estigmatizada por efectos secundarios de la soledad. Mari y Takahashi... los incomprendidos que salen de noche. Ya hace mucho dejaron de temer las tinieblas. Su joven vida tocada por la duda existencial añora el desenlace, la confrontación. Busca una conexión, quiere conjuntar, desea proceder de algún sitio, tener raíces…

El ritmo de "After Dark", una sonata nocturna, no decae ni un momento. Es una historia nacida de una serie de coincidencias entre diálogos lentos e incidentes curiosos sin embargo violentos. Murakami sirve una peripecia urbana escrita en forma de un guión, observada desde las alturas como si de un plano de película se tratase: el abanico de los puntos de vista, los numerosos ángulos y escenarios. El reloj que marca las fases de la noche y un televisor que sirve de médium que conecta los dos mundos: el onírico y el real, los solapa de tal manera que bien entrada la noche no sabremos si lo que vemos es una grabación, una vista en vivo o un reflejo.

Creo que el maestro Murakami como nadie consigue plasmar la inquietud humana crecida de la soledad entre la multitud - la soledad de incomprensión, la soledad del miedo;proveniente de outsiderismo. El autor japonés describe sensaciones oníricas en términos universales, escribiendo desde la experiencia colectiva, integrante, al mismo tiempo volviendo, dirigiéndose hacia ella. En el desvanecimiento, la agitación y el temblor de pensamiento genera la transición hacia un tiempo y un lugar distinto. ¿El refugio? El sintiempo.

Siempre cuando me sumerjo en sus novelas, estoy bien alerta para no perderme ese momento de conjugación de tiempos y superficies. A veces es como esconderse en una especie de armario giratorio, ese softspot que aparece en cada uno de su libro, 180º y gama de colores distinta. En “After Dark” es la pantalla del televisor, por ahí se desciende al submundo:

“Dondequiera se hallen los propósitos de cada uno, también nos vemos transportados juntos, a la misma velocidad, hacia el flujo subterráneo del tiempo”.

"After Dark" es una pieza maestra. En esa melodía de jazz improvisado de mundos paralellos y paisajes espejos, donde cada el tono resuena dualismo de la fantasmagoría y el realismo crudo, Murakami cuenta historias de luz y sombras, de ambigüedad de la vida humana. Esas melodías pretenden ser una definición del mundo propio, un mundo autofabricado de piezas encontradas, donde uno pueda escaparse de la soledad e inseguridad y huir hacia la tranquilidad y la autoconciencia. Somos viajeros eternos. Dice una de las protagonistas del libro que vivir es “hacer carreras con mi propia sombra….”. Todos buscamos encontrar en nuestras vidas un lugar seguro, donde sentirnos a gusto, tranquilo, en casa. Un refugio entre las tinieblas.

Las fotos que aparecen en el post pertenecen al fotógrafo japonés Araki Nobuyoshi, son de varios albumes,"Tokyo Still Life", "Elegy" y "Tokyo Nostalgia".Fuente

La rentrée.

2011-09-18T20:51:00.003+02:00

Tostada me gusto más. Y aunque los hombres ya no me miran como antes, no le doy importancia a ese crucifijo. Vivo un ahora demasiado bello. Con un toque de colorete en la cara pintada de miel me alegro la jornada. Empino la espalda como un fotómetro hacia la luz de la tarde, bailo semidesnuda entre las espumas de la mar, cuento nubes en desenfoque y bordo paisajes oníricos de los granos de arena con los pies. Tostada al sol.

Foto by: Dreamflow

"Ahí está él, el mar, la más ininteligible de las existencias no humanas.

Y aquí está la mujer, de pie en la playa, el más ininteligible de los seres vivos. Como el ser humano hizo un día una pregunta sobre sí mismo, volviéndose el más ininteligible de los seres vivos.

Ella y el mar."

Clarice Lispector, "Las aguas del mar"

De dulce nadahacering, paseos sembrados por la costa y cenas a la luz de velas estaba provista mi semana en el pueblo pesquero de L'Escala. Volví ayer, re^nacida del horizonte azul, re^compuesta de varias horas de silencio en la orilla.

Y aunque estoy de vacaciones, todavía, siento que en 4 horas se acaba mi sintiempo. Lo echaré de menos. He ocupado de nuevo mi sillón de lectura, he apilado los libros en la mesita de noche, he abierto las pantallas habituales... ¿Estoy aquí? Ahora sí, ahora parece que sí.

***

Para mí, la nostalgia tiene un toque sedoso que esconde un sabor prolongado e intenso, nacido de azules conjugados por la sombra. La nostalgia cuando la música suena... aislada en sus notas profundas.

Lejos del palabreo vacío, me haré una promesa íntima, una carta de amor en mi registro más pasional. Escribiré. Trabajaré. Haré todo lo que pueda, utilizaré todo el néctar de mi psyche y soma. Y más. Amaré cada una de las letras, acariciaré todos los espacios. Trabajaré mucho. Apretaré el gatillo y dispararé fotos. Cruzaré los posibles experimentos. Romperé hacía el horizonte. Miraré y veré.

Está llegando... 1Q84, Libro 3.

2011-09-05T14:19:00.002+02:00

En octubre 2011 volveremos a los túneles del tiempo subterráneo iluminados por la luz de dos lunas. Hoy Tusquets Editores ha publicado la portada y la sinopsis de la última entrega de la obra maestra de Haruki Murakami. Promete.

Esperaré impaciente el desenlace de la saga, 1Q84, Libro 3.

A las voces de Aomame –la enigmática instructora de gimnasia y asesina– y de Tengo –el profesor de matemáticas y escritor–, se suma, en este tercer volumen de la novela 1Q84, la de un nuevo personaje, un detective llamado Ushikawa. Su última misión, encargada por Vanguardia, el misterioso culto religioso, consistió en comprobar si Aomame era digna de confianza para trabajar para el líder. Ushikawa dio el visto bueno a la joven, pero ésta los traicionó a todos, cometió un nuevo asesinato y luego desapareció. Si el detective no logra encontrarla, la venganza de la secta se abatirá sobre él. Entretanto, Aomame y Tengo, cada uno a su modo, siguen deseándose en la ausencia, buscándose –en el más puro estilo de Murakami– casi sin moverse de su sitio, aislados, quizás a punto de experimentar un giro radical en sus vidas y esperando un reencuentro que los redima... en el mundo de 1984, o en el de 1Q84, ese fantasmagórico universo con dos lunas.

Fuente: Tusquets Editores

No paro de preguntarme:

¿Conseguirán Tengo y Aomame ajustar las piezas del mecanismo onírico para encontrarse?

Y vosotros, ¿qué respuestas esperáis encontrar en la tercera parte?

Mis impresiones sobre las primeras dos entregas de la trilogía:

El día Q. Reseña de 1Q84, Libro 1.

Un escritor que es fotógrafo. Reseña de 1Q84, Libro 2

Clarice Lispector es lluvia. "Cerca del corazón salvaje".

2011-09-04T13:50:00.004+02:00

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Veo una niña preciosa sentada en la orilla, su rizos envueltos en la humedad de las olas, sus ojos compuestos de la búsqueda del horizonte lejano.

Veo una mujer desgastada en la vida ordinaria, hambrienta de gotas, sedienta de palabras, rabiosa y apasionada. Odiada. Desenfrenada en su obsesión por si misma. Por dibujarse. Por ser.

La mujer se busca, en vano, se adentra al pasado en pos de la niña. La niña escapa hacia el futuro, persigue olas de tempestad. Ansiosa por ser mujer. Nunca coinciden, las dos viajeras eternas. Infancia y madurez. Niña y mujer.

***

Leo a Clarice Lispector y huelo lluvia. Veo mar. Veo cielo nublado amenazando con un diluvio de versos.

Joana. Niña. Viven en el delirio de dudas, duermen en el limbo, se alimentan de frenesí, beben gotas de rocío de la soledad… La novela "Cerca del corazón salvaje" chispea un tono muy personal, introspectivo, un diálogo íntimo más bello que he leído nunca. Es un diario, una crónica de la niña, de la mujer - bella y delicada, de un talento y una sensibilidad salvajes, de una naturaleza fuerte e irreprimible.

Sinopsis:

Cerca del corazón salvaje es el intento de construir la biografía de Joana, no el personaje central, sino uno de ellos, desde la infancia hasta la madurez, buscando la verdad interior, estudiando la complejidad de las relaciones humanas, intentando olvidar la muerte, la muerte del padre, que Joana no aceptará jamás. En esta autora, el silencio es el centro de su obra. y también, la meditación y la experimentación sobre los límites de la palabra. Nadie duda hoy de que la obra de Clarice Lispector es, en nuestro tiempo, una de las experiencias más profundas para expresar temas que nos desbordan: el silencio y el ansia de comunicación, la soledad en un mundo en el que la comunicación ficticia nos abisma en el desamparo, la situación de la mujer en un mundo creado por los hombres. Cerca del corazón salvaje es ya, en este sentido, un clásico, y su importancia no hará más que destacarse con el tiempo.

´´´

{eso lo llaman vida}

Ellas no conocen sus fronteras, buscan esbozar los bordes de su existencia en vano, nadan en el río de dilemas. Cuando toda respuesta falla, lloviznan páginas de lágrimas trenzadas de letras. Desde el concentrado de su frenesí caen borrasca de frases. Su literatura es como agua que diluye, una novela que aclara. Clarice. Muchas Clarice. Varias. Todas.

Las páginas del libro son como el agua que nutre. Aviso que su humedad empapa. Hay párrafos que presagian desasosiego existencial. Hay frases que zozobran hasta el final de la página sin acariciar ni siquiera la orilla. Clarice no teme sumergir sus personajes en el pasmo y abandonarles en la duda.

Clarice Lispector no se resume. De ahí el carácter meandroso de mi reseña. Lispector es imprescindible para todo aquel que ama a las palabras. Hay escritores cuya infinidad no se puede describir. Hay escritores que lo son. Clarice pertenece a este tribu: es una tejedora nata. Diluyó su vida entre las letras, dedicó su existencia completamente al arte de urdir los hilos de la creatividad. El arte de vivir.

En la obra, “Cerca del corazón salvaje” Joana ha salido con el propósito de traer a casa la esencia pero no ha encontrado el camino de vuelta. Ahora dudo si alguna vez existió esa casa… y ella? Imaginación puede ser tramposa. Tanto silencio que se manifiesta en un griterío mudo. ¿Ha vuelto a casa la niña?

Leeré más y os lo diré. Tengo en la mesita de noche: “Un soplo de vida”. Dice su sinopsis:

Un soplo de vida es la última indagación literaria de Clarice Lispector y, quizá, su más intensa meditación sobre el sentido de la vida y del acto de escribir libre de toda atadura.

Muchas gracias, @gancedo por regalarme el libro e introducirme en el mundo de Clarice. Me quedo ahí...

Semana en color. Presque 29.

2011-08-30T20:18:00.011+02:00

Casi 29.

(Creo que) estoy des-instalando los archivos de la juventud para hacer sitio a los blue-rays de madurez. No se me da bien. Y... no quiero llamar al servicio técnico. Hago que ya se me pasará. Aunque no se cura. Reitera. Espuma que sube. Reflejos de ayer diluvian flashes de "un futuro".

Buceo entre los clics, excavo archivos literarios, amontono lomos de lectura, limpio objetivos. Colecciono "targets". Dibujo estabilidad. ¿Qué? Sea lo que sea, seguro no se me da bien. Alargo los días, ahuyento las noches de somnolencia, temo-grito-lucho. Me persigue.... el presque 29. Bajaría al pozo. Aunque tenga mi gato bien localizado.

"¿Tienes 27 o 28 años? Es muy duro vivir a esas edades cuando todavía nada es seguro. Tienes mi comprensión".

Haruki Murakami

Todd Hiddo: Homes at night 1951.

Esta es la última semana subtitulada por mis 28 años. Me felicito por la serpentina de los días en color, de los negativos en blanco y negro, de las cintas en procesado cruzado y algunas diapositivas. Me dedico el post Semana en color. Links, imágenes y un ramo de palabras mías, ajenas...

Y me permito hacer desorden y postear la locura-serendipia. Un sinsentido de cosas... me sirvo un smoothie de libertad bitacoriana, un scrap-post. A nuestra salud. Na zdrowie!

"Elegir la propia máscara es el primer gesto voluntario humano. Y es solitario."

Clarice Lispektor.

Presque 29... Un escribir verdadero...

Traerá ¿?

Pozos, lomos, montañas, miradas perdidas.

Red tan serena, desenredarme quiero aquí.

La luz cegadora flirtea con la tenue oscuridad, se gustan, yo... yo bailo sin parar.

Me pican los pies. La pomada anti-disturbios.

Aplicar una gota. Sí, a mi alma.

Quelqu'un, quelque chose...

Lieko Shiga. White mountain

Scarlett Hooft Graafland: ‘You Winter, let’s get divorced’

"Hope there's someone - Who'll set my heart free - Nice to hold when I'm tired"
Anthony &The Johnsons

Fairy Waif Bustier

"veo-leo":

Mente y diseño. http://www.brainpickings.org/

Foto. Desnudos. http://www.ralphgibson.com/

Foto. Mujeres. Otros. http://www.jeanloupsieff.com/

El Maestro. http://www.murakami.ch/main_6.html

Moda. Vintage. http://shop.adorevintage.com

Colorx1000 http://www.etsy.com/

Dibujos. http://www.shauntan.net/

Libros, todos. http://www.goodreads.com/
Polonia. Revista http://www.przekroj.pl
Libros. Pequeños. http://www.livredepoche.com
Foto. Luz y personas. http://www.liekoshiga.com
Foto. Luz y casas. http://www.toddhido.com

"Yo no tengo idea, sólo tengo palabras y silencios".
Marguerite Duras

[Aviso: este post sufrirá alteraciones]

Fetichismos literarios 3: The Ice Book.

2011-08-25T10:05:00.001+02:00

"El sueño" por Jorge Luis Borges

Si el sueño fuera (como dicen) una

tregua, un puro reposo de la mente,

¿por qué, si te despiertan bruscamente,

sientes que te han robado una fortuna?

¿Por qué es tan triste madrugar? La hora

nos despoja de un don inconcebible,

tan íntimo que sólo es traducible

en un sopor que la vigilia dora

de sueños, que bien pueden ser reflejos

truncos de los tesoros de la sombra,

de un orbe intemporal que no se nombra

y que el día deforma en sus espejos.

¿Quién serás esta noche en el oscuro

sueño, del otro lado de su muro?

"The Ice book" es un minúsculo teatro recortado de un libro en formato pop up, pintado con luz e imagenes en stop motion, revivido con sonidos fantásticos y fotografías hilarantes. Entra en el mini-universo onírico hecho de papel e ilusiones ópticas. Sueña. Divaga. Duda. Vive...

The Ice Book (HD) from Davy and Kristin McGuire on Vimeo.

La página web del proyecto: http://www.theicebook.com/Home.html

Amor, herejía... Citas de Milan Kundera.

2011-08-24T00:01:00.001+02:00

"Jean-Marc miraba a Chantal, cuyo rostro, de pronto, se iluminó con una secreta alegría. No tenía ganas de preguntarle cuál era el motivo, contento con sabotear el placer de mirarla. Mientras ella se perdía en imágenes cómicas, él se decía que Chantal era su único vínculo sentimental con el mundo.
(...) Ella y nadie más lo sacude de su indiferencia. Sólo por mediación suya es capaz de compartir"

***

[Chantal] " Se dijo entonces que su amor por Jean-Marc era una herejía, una transgresión de las leyes no escritas de la comunidad humana, de la que iba alejándose; se dijo que debía mantener en secreto la desmesura de su amor para no suscitar la enconada indignación de los demás".

Texto: "La identidad", Milan Kundera, Maxi Tusquets

Foto: Lieko Shiga, "Chiako", web : http://www.liekoshiga.com/

Han hurgado en mi intimidad. Reseña de "La Identidad" de Milan Kundera.

2011-08-22T21:20:00.005+02:00

siempre resultaré demasiado personal...

***

Milan Kundera ha estado en mi piso. Ha hurgado en mi intimidad, ha removido mi ropa interior… Ha mirado los libros que leo, los discos que escucho. Incluso ha tirado por el suelo mis vestidos favoritos, ha gastado el perfume de rosas. Lo ha descompuesto todo. O quizás lo ha puesto en su sitio.

"La identidad", ese puzzle de nimiedades, ese mosaico cambiante e inseguro, esa mascarada de pluralidades cantada a dos voces, a dos chirridos del pánico - Chantal y Jean Marc, una pareja de amantes.

Sinopsis:

Chantal y Jean-Marc viven juntos en París y se quieren, se quieren tanto que incluso parecen confundirse. Y es que, a veces, se dan situaciones en las que, por un instante, ninguno de los dos parece reconocerse, en el que la identidad del otro se disuelve y, de rechazo, duda de la suya propia. Todo el que ama, todo el que convive en pareja, lo ha vivido alguna vez, porque lo que más teme en el mundo quien ama es «perder de vista» al ser amado. Pues eso es lo que, poco a poco, va a empezar a ocurrirles a Chantal y a Jean-Marc. Pero ¿en qué instante, ante qué gesto y en qué circunstancia precisa comienza ese aterrador proceso? Kundera atrapa al lector en el pánico que acompaña ese instante de extravío y éste ya no tendrá más remedio que adentrarse en el laberinto que recorren Chantal y Jean-Marc y en el que más de una vez deberá cruzar la frontera de lo real y lo irreal —o entre lo que ocurre en el mundo exterior y lo que elabora una mente en solitario.

"Los hombres ya no se vuelven para mirarme", dice Chantal. Lo repito yo, cada vez con más frecuencia. Como si tuvieran que mirarme para ser testigos de mi feminidad, como si fuesen mi re-afirmación... para que no cese de existir. Chantal es una mujer que olisquea nostalgia en momentos de la celebración más intensa del amor, entre un gemido y otro. Es una mujer que teme, que en la oscuridad de un párpado perderá la única seguridad de su vida - su amante. Resuena por esa grandiosa novela de Kundera, nuestra necesidad de estar atados al otro cuerpo, de acogernos a su fundamento, mantenernos en su pedestal a pesar de lo aburrido de las décadas convividas y la idiotez del paso de tiempo.

Kundera aplica un regocijo amoroso bien sádico con la pareja, la somete a una serie de chistes y engaños epistolares varios - notas de amantes postizos que se supone que han de reivindicar la existencia de ambos, quizás depurar su relación. No hacen más que peligrarla, casi la aniquilan. Los amantes de Kundera quieren proteger y sentirse protegidos. Quieren ser espejo uno para el otro, quieren ser su definición. Todo ese amargo paripé, esa decaída solo sirve para volver a subrayar la verdad de siempre: lo único seguro y verdadero en ese mundo es el amor. Solo el amor perdura para oponerse a la presión de mañana.

Dicen los críticos que Kundera siempre re-escribía el mismo libro, pero, en realidad, lo único que hacía , era escribir sobre la vida - construía dramas desde el gran cariño para sus personajes, porque igual como ellos, sentía como lo vacío se deslizaba en su día a día. Aunque no quería darse por vencido, sabía que era inútil divagar más. Buscaba, maduraba pociones contra todos los dolores de la existencia. Al final, siempre le quedaba poco más que el amor.

Sé que Kundera ha estado en mi piso, que ha mirado de reojo las sábanas. Ha mirado a través de mí. Sabe perfectamente como me siento, lo que temo, puede con facilidad recitar la escala de mis miedos. Nuestros miedos. Nosotros, los que miramos cada día espejo para comprobamos si todavía estamos “aquí”, para ver si seguimos siendo como éramos ayer, siempre nos equivocamos y no paramos de decir que no pasa nada… Tememos al tiempo, llenamos nuestros días con miedo a desvanecer, buscamos eternidad en la mirada de nuestras parejas, buscamos inmortalidad en las cavernas de los placeres eróticos... Añoramos respuestas a las preguntas que odiamos pronunciar.

Kundera ha estado en nuestros pisos, sabe el dolor del puño cerrado bajo la almohadilla cada noche – conoce ese miedo a parpadear, el miedo a desvanecer o peor aún… a no reconocerse el día después.

***

Ahora recomiendo crujir con el filme "La doble vida de Verónica" by K. Kieslowski.

"Cosmópolis". Don DeLillo y las ratas.

2011-08-18T19:27:00.002+02:00

Le llaman "el poeta de la paranoia". Y él escribe sobre las ratas, ratas urbanas que viven en las celdas de cristal. Queridos lectores: Don DeLillo y "Cosmópolis"

La rata urbana de Don DeLillo vive entre el mugre humano en una torre de diseño. El roedor americano de Don DeLillo lee poesía en sus ratos libres, pero sólo si es aplicable en piezas de pocos versos, escucha rap en el ascensor derecho y disfruta de la música clásica en el izquierdo. La rata fornica a diestro y siniestro. Maldice y se rebosa en soberbia, se retuerce en el pozo de nihilismo, nos mira desde arriba con una sonrisa malévola. La rata pija de Don DeLillo es un millonario Eric Parker que decide teatralizar una de sus jornadas emprendiendo una verdadera odisea para cortarse el pelo. La rata moviliza media empresa para atravesar con su limusina la metrópolis, repartiendo desmesurada repugnancia por las calles, allá por dónde pasa. Todo eso durante una jornada crucial para la vida neoyorquina, la visita del Presidente.

Es un día del abril allá por 2000.

La rata deviene la moneda legal.

Eric lee este verso de Zbigniew Herbert (un excelente poeta polaco), se levanta para constatar entre risas que su asqueroso imperio peligra, porque, por la primera vez en su vida, el curso de una moneda se curvó en contra de sus cálculos. El yen y su rebelión suponen tal morbo para Eric el millonario que se decide dar la última patada de su prepotencia.

Don DeLillo le conduce entre el bullicio de la gran metrópolis de NY, donde el murmullo de la tecnología y el grito de broker se unen en un espasmo apocalíptico. Donde abunda violencia, donde raja el aire el ruido ensordecedor. Eric traspasa lentamente la ciudad de 1001 pecados, la ciudad que adora a la Nada, la urbe de Nueva York.
Don DeLillo muestra ser en todo tiempo un gran conocedor de la metafísica urbana. Me sobrecogió lo acertada y depresiva que resultó ser esta autopsia de Nueva York, una ciudad moderna, entregada a dinero, aplastada por la sed de consumismo, un enorme vertedor de vidas vacías.
Don DeLillo muestra la rata en la cima financiera por la mañana, tan vertical, tan erguida y llena de auto-confianza. La rata, Eric, esa misma noche morderá la tierra sucia, entre escombros de su potencia reirá por lo bajo por la última vez. Y luego... el futuro despiadado aplastará su horizonte para siempre.

Tengo un problema con Don DeLillo y radica en la ambigüedad de las sensaciones que me produce. Adoro ese rechazo instantáneo del primer contacto, un gesto de autodefensa de mi mente, que se ve suplantado enseguida por una mezcla de esmero y respeto. Su prosa me fascina, parece habitar en ese espacio indefinido que nadie sabe encontrar aunque todos queremos confirmar que existe… Ese nicho donde conviven lo radicalmente posmoderno, despojado, rancio por un lado y por el otro, brota el frescor de una prosa tersa y suave… Don DeLillo es caótico y confortante, desconcertante y sutil. Provoca y acurruca. Y siempre te deja sin consuelo. Te ahoga en el vaso de pena. Te atraganta con la desesperanza. No te rescata.. Utiliza un arma muy poderosa: amenaza con el tiempo pero nunca juega sucio, siempre tan sincero y analizador. Siempre gana, porque se lo entregas todo. Al maestro de tiempo.

***

Mi primer encuentro con Don tuvo lugar hace un par de meses cuando leí “Punto Omega” cuyos efectos secundarios perduran en mi alma lectora hasta hoy y ojalá nunca se apaguen. Todavía no me veo lo suficientemente madura como afrontar su reseña, lo más probable leeré de nuevo esa obra maestra para tartamudear mi opinión. Me he atrevido con “Cosmópolis”, la vi más...accesible (¿?) El mensaje de Punto Omega es tan envolvente, tan neblinoso… que asusta.

Tiene razón Don Delillo:

"La vida es demasiado contemporánea"

"Hiroshima Mon Amour" de Marguerite Duras.

2011-08-07T14:37:00.003+02:00

Todo empezó el 5 de julio, una tarde de gozo, una tarde de verano... Fue una tarde de descubrimiento especial, el de ver el foto-montaje "La Jetée" (Chris Marker, 1962). Serie de instantáneas hechas un filme, una historia de partículas de amor, guerra, existencia y memoria. Luego, una serie de conversaciones y digresiones me llevó a conocer Marguerite Duras. Su "escribir". Y luego... Leí...

"Hiroshima mon amour".

"Hiroshima mon amour" es un texto que derrumba los cimientos del concepto del amor. Un guión que destroza la dualidad entre el bien y el mal. Yace muy por encima de las conjeturas de humanidad para categorizar el mundo. Presenta un estudio escalofriante del horror de guerra, del poder aniquilador de las heridas. Es un guión confeccionado de amor imposible, sufrimiento y placer inalcanzable. Marguerite Duras corta la realidad de la guerra con el cuchillo de sus frases, las echa desgarradas para la bestia de su escritura, para que esta las devore con su indescriptible talento. Así nace una historia única explicada por el silencio de las miradas fugaces, empapadas de sudor de cuerpos entrelazados en un abrazo pasional, gritada entre el sofoco de memorias dolorosas.

El horror que baila tango con el Amor. Pasión que canta sonatas nocturnas para la maldita memoria. Paz que nunca llega. Nevers. Hiroshima. Locura. La impotencia de no poder olvidar. Este es un rosario más amargo y negruzco que se puede anillar de piezas de dolor y amor. Marguerite Duras lo consiguió.

ELLA: "De la misma manera que existe esta ilusión en el amor, esta ilusión de ser capaz de no olvidar nunca, también yo he tenido la ilusión ante Hiroshima de que jamás olvidaría. Igual que en el amor".

He salido de la lectura trastornada pero fortalecida. El guión ha dormido conmigo, ha llegado a ser parte de mí. De vez en cuando vuelvo a acariciar sus dialogos. Recuerdo que dijo Ella de locura, medito lo que sería estar hecha a la medida del cuerpo de alguien. Amo y nunca olvido. Más quisiera.

EL: "Eres como mil mujeres a la vez..."

Fetichismos literarios 2: La segunda vida de un libro.

2011-08-02T18:02:00.002+02:00

Analógico o digital. Dilema de hoy, seguirá siendo un dilema mañana. Yo aplico la actitud: ¿Y por qué no ambos? Me gusto auto-describirme como un abalorio de equilibro, me balanceo entre los dos mundos, en el mismo bolso llevo Yashica de los 60' y un Kindle rebosante de lecturas (no es para presumir, ambas adquisiciones han sido gangas de 2ª mano). Soy hoy que estira manos al futuro sin olvidar que arrastra un largo pasado. Soy polivaliente. Pero ante todo... soy una fetichista y librofila irreprimible. Celebro el libro tanto por su texto como por su aspecto físico. Acaricio el lomo y aprecio la tipografía, la rugosidad de las páginas, no sería capaz de desprenderme, decir adiós a un libro. A menos que...

Hoy os hablaré o más bien mostraré el curioso destino que el mundo creativo les brinda a algunos libros usados. Una vez acabada la lectura, ¿qué pasa con los libros? ¿Se van al cementerio de libros olvidados? Seguramente - muchos sí. Los afortunados, sin embargo, pueden gozar de una segunda vida. Pueden servir a los lectores otros tantos años participando en la elevación de mundos formidables... igual de ricos y expresivos que el universo de lectura. Hoy hablaré de los libros que se van al mundo de "librarte"...

Hablaré de libros y sus reencarnaciones.

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Empezaré por el más famoso de los artistas literarios, Mike Stilkey. Es un pintor/escultor utiliza lomos de libros como sus lienzos: resultado - unas pinturas rocambolescas e instalaciones grandiosas que cuentan historias del otro mundo, figuras encorvadas hacia una dimensión fantasmagórica, gatos curiosos de ojos omni-mirada.

Mike Stilkey at work.

Os invito a pasar por esta página que recoge una instalación de Mike llamada: "Words fail me", (Palabras me defraudan). Aquí enlace.
La entrevista con Mike Stilkey que salió en New Yorker.
Y ya para acabar, la página web del artista: MIKE STILKEY Hay todo, hasta vídeos, su taller - TODO.

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La siguiente artista, Su Blackwell es muy conocida por sus esculturas (las llamaría: recorturas) de libros. Lo suyo es algo maravilloso, muy vintage y altamente femenino. Si visitáis su página web, os hechizará con un trabajo filigrana de lo más inspirador, recién asomado al mundo de fantasía. Pasaréis un momento especial, con su obra muy folclore.. presentada casi siempre en cajas de madera. Su labora también en el ámbito de instalaciones y obras comerciales. La autora admite que le gusta recrear los mundos de su niñez, el asombroso descubrimiento del universo que le acompañaban - de ahí sus personajes casi siempre son niñas en la edad juvenil, criaturas inocentes, frágiles sumergidos en los entornos bosquecinos, encantados.

La página de Su Blackwell: El mundo mágico de Su.

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Una mención especial se merece Jen Khoshbin y sus "manipulaciones" que me han llamado mucho. La adoro. Son mis librartes favoritas, justo después de las magníficas ilustraciones de Mike Stilkey. La razón - creo que mi fascinación por el trabajo de Jen se debe a un enfoque lleno de originalidad y con su punto travieso.Os recomiendo mirar sus ilustraciones que a través de una interferencia creativa mínima consiguen transmitir lo eterno, lo misterioso y lo universal de los libros. Ojo con sus agujeros";)

La página web de Jen Khoshbin: muy recomendable

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Ha llegado el momento para los libro-autopsias de Brian Dettmer. Esto ya es un trabajo más grave, mucho más esforzado y tiene un curro tremendo detrás. Brian se dedica a "reciclar" diccionarios, enciclopedias y atlases por norma habitual aunque también a veces toma como base libros de bolsillo. Luego coge uno de sus instrumentos y empieza a modelar, cortar, pegar, aplicar su magia y talento... El resultado es irrepetible - podéis ver su obra completa en sets - el flickr de Brian Dettmer. Os dejo un par de curiosidades:

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Para finalizar, más imágenes ... esculturas hechas de libros del set "¿En qué nos hemos convertido?" de Nicholas Galanin. Unas esculturas inspiradores, metafísicas. Juzgad vosotros mismos:

La página web del autor, Nicholas Galanin.
Si queréis profundizar en el tema, enlaces y fuentes:

http://hautenature.com/tag/books/
http://www.brainpickings.org/index.php/2010/04/09/book-sculptures/
¿Libro-Arte decorativo al alcance de todos? Las esculturas hechas con libros.

Murakami y #ElFin. La reseña de @gancedo.

2011-08-01T00:01:00.000+02:00

Abajo encontraréis, mis queridos lectores, la más esperada reseña escrita por un gran amigo @gancedo. La reseña es el fruto de nuestra lectura conjunta del libro "El fin de mundo y el despiadado país de las maravillas" del adorado Haruki Murakami, un autor que hizo realidad nuestra amistad. Me ha encantado la reseña - es muy "gancediana";) Disfrutad.

***

@gancedo: #ElFin

“Ignoramos el sentido del dragón, como ignoramos el sentido del universo, pero algo hay en su imagen que concuerda con la imaginación de los hombres, y así el dragón surge en distintas latitudes y edades.”
El libro de los seres imaginarios, Jorge Luis Borges/ Margarita Guerrero

Murakami termina de escribir El fin del mundo y un despiadado país de las maravillas en 1985. Y en esta obra, la influencia de 1984, de George Orwell ,es evidente, sobre todo en el esfuerzo por determinar el poder del individuo y de su conciencia. Contra la policía del pensamiento de 1984, nos encontramos con un científico loco que, supervisado por el Estado, modifica cerebros humanos buscando el núcleo del pensamiento.

El texto de Haruki Murakami alterna dos historias aparentemente distintas: El despiadado país de las maravillas y El fin del mundo. En la primera, real, se describe la distopía en una futurista ciudad de Tokio: Sistema y Factoría, calculadores y semióticos, científico loco y tinieblos, enano y gigante…, seres que, en un continuo enfrentamiento, desarrollan un discurso al límite de la supervivencia. Mientras, en El fin del mundo se nos muestra el purgatorio, la aldea amurallada donde sus habitantes humanos (sin alma, conciencia, amor ni sombra) trabajan en la recolección del cráneo de los unicornios.

De la misma manera que un pianista utiliza sus manos, Haruki Murakami maneja esas dos líneas argumentales para construir una historia sobre el ser humano y su individualidad, que se entrecruzan de forma que perdemos las referencias de principal y secundario en la interpretación. Por una parte, una mano representa una ciudad del futuro, con claros elementos de la narrativa utópica (totalitarios -de Fahrenheit 451-, e hipertecnológicos, como en ¿Sueñan los androides con ovejas eléctricas?), o rasgos inocentes sacados de 1984 y de Un mundo feliz. Por otra, la izquierda, aparentemente de acompañamiento, describe un purgatorio donde el protagonista vive un ritual iniciativo de separación de su sombra. Esta, con voluntad propia, se rebela ante su inevitable muerte chantajeando emocionalmente a su anverso.

Todos los personajes están bien diseñados, resultan verosímiles, a pesar de ser seres difusos, despersonalizados, sin nombre. Su identidad la definen sus actos, esos hechos que forman la frágil conciencia de ser. De este modo, resultan más creíbles, pues son seres imaginarios que viven en la conciencia del hombre, que viajan sin maleta, acompañados únicamente del bagaje interno de su memoria y de sus sentimientos.

Se trata de una novela entretenida, con grandes dosis de imaginación, que logra convertir la vida cotidiana en un relato fascinante, misterioso. Con un estilo muy sugerente, esta aparente historia de aventuras con tintes de ciencia-ficción se convierte en una metáfora de los sentimientos humanos en la que se invita al lector a una profunda reflexión: “Quizás el tiempo solo sea una herramienta creada por nuestro celebro para ordenar las experiencias vividas”, como dijo Stephen Hawking.

Adoro a Kepesh.

2011-07-30T19:21:00.001+02:00

El profesor de la literatura comparada, David Kepesh, se halla en pleno vuelo desde Hong Kong a Nueva York, leyendo un trabajo sobre Antón Chéjov escrito por su estudiante Kathie, cuando descubre estas líneas:

"Nacemos inocentes - escribe la chica -, sufrimos terribles desengaños en nuestro camino hacia el conocimiento, y luego tememos la muerte.

Solo se nos concede una felicidad fragmentaria para contrarrestar el dolor"

Estos días estoy leyendo el libro "El profesor del deseo" de Philip Roth. Comparto la lectura por twitter con @gancedo.
Para los aludidos: los tuits están marcados con un hashtag #momentoRoth.

Para los más cercanos: una confesión. Adoro a Kepesh, "un bribón entre los sabios, un sabio entre los bribones"

Os saludo desde el universo kapeshiano;)

Taboo... de Blue Velvet.

2011-07-29T00:01:00.021+02:00

Escribo con la pluma invisible, en mi fuero interno grabo las historias, siempre sin final feliz.

David es fotógrafo íntimo de una manera muy única, toma posesión de sentimientos, escenas, objetos. Nos queremos. Y aunque colaboramos y nos apoyamos a menudo, hoy sí debutamos de una manera tan explícita. La misma entrada publicamos en los dos blogs, cada uno tiene libertad de introducir la foto-sonata a su manera. Taboo. El fin. en bokeh
David me pasó una pila de instantáneas de espectáculo de burlesque, captadas en Taboo. Elegí 30.

Y empecé a escribir. En la soledad...

Ayer. Así nació "Blue Velvet", una historia de pérdida de uno mismo, del otro.

Historia de amor y locura.

Os invito a darle play a "Blue Velvet" de Isabella Rossellini.

Sincronizar corazón. Y mirar. Para ver. Espero críticas.

***

El tropiezo de sus pasos, la cinta de su mirada.

La escena pronuncia su vacío, sumergida en pozo escarlata de sus neones.

Ella viene.

Percibe su olor. El olor al amor trágico, correspondido. El tufo a la pérdida. El aroma a la soledad.

Como una droga, ella inhala su fragancia.

Ella entra.

La mirada del flamenco, con el iris lleno de tormentas. Los ojos encendidos, el cansancio, la ardua búsqueda no cesa jamás.

Ella cruza.

La ráfaga del aire la acaricia, ella niega su placer… las partículas balancean alrededor de su silueta, ella rasga su deleite.

Ella gira.

Su pluma ágil, su corona llena de gracia, su disfraz bello arrugado por tristeza. Ella se inclina hacia esperanza, añora el consuelo.

Ella grita.

Subyugando la audiencia, con esmero, ella, ausente, sus pies dibujando los círculos del infierno.

Ella baila.

Se entrega a los brazos invisibles tan cercanos, tan lejanos. Se agita en el bullir de sus pasiones.

Ella mira.

Opacidad de hoy contra la invisibilidad de mañana. El contraste.

Ella, su cuerpo, su alma. Ironía que da cobijo.

Ella sigue.

Ahora, nunca más. Palabras brillantes en su impotencia, regocijan el futuro entre las mesas de la sala.

Ella baila.

En silencio florece, los pétalos de sus pechos sedientes de aplausos, la cintura amenaza con una pirueta, hermosura.

Ella tuerce.

La curva de su espalda, la pista de la pasión, helada de soledad.
La línea de su cuello olvidada por caricia. Hoy, pálida de añoranza...

La libertad fallida, la negrura de las noches, el sincolor de los días. Nostalgia vestida de viuda.

Ella ya no. Nunca.

Abrazando polaroids de sus recuerdos dulces, la caja de madera vieja.

Ella no. Quiere pero solo a veces. Siempre.

Ella vuelve...

El refugio de la ternura versus el amargo sorbo de salida.

La espalda de ella contra la pared de su dormitorio, ya no la frotará con la pasión. Aunque él quisiera...

No levanta los pies del suelo, la vertiente imaginaria la empuja hacia el eterno vacío.

Cubierta de plumas, entre sus sedas duerme el dolor.

Ella sufre.

El temblor de los párpados grabando memorias de caricia, el ardor del frío, la fricción del amor que fue.

La confitura de sus labios, el jugo de sus lágrimas hunde los restos de la sonrisa...

Ella quiere.

La lluvia de placer contra ese frío chubasquero de la realidad.

La visión de ayer se desliza por la superficie oblicua.

Ella añora.

Las palmas estiradas hacia la luna invisible, los besos de él que nunca llegarán. Ella...

Ella siente.

Ella...

Él. Sentado en la penumbra... Él se levanta.

Él. Vuelve su mirada, otra vez, será la última... En la escena ella... Suya. Siempre. Antes. Nunca. Nunca más.

Él solloza. Sale. Maldice el amor desde el principio negado, desde el inicio imposible. Ellos dos. Nunca. La capa carmesí de pasión desgarrada. Un hilo perdido. El desliz de una costurera...

Ella sabe.

No volverán mañanas frescas con vida, los sueños ya no murmuran sus nombres entre los pliegues de las sábanas. La ruptura empapa el sofá, las fotos blanquecidas la cazan...

La historia sin inicio que nunca tendrá fin. La campana no anuncia nada.

La muerte del prólogo perseguirá los amantes.

Ella. Él. Para siempre…

Entre las profundidades del terciopelo azul. Ella. Él. Se buscan en la nube del terciopelo azul.

La tela gruesa les acurruca.

Azul frío, azul oscuro, azul ambiguo. Azul peligroso. Azul terciopelo ahogó los rayos de su amor. Azul terciopelo rompió las alas, maltrató la canción.

Él. Tan violenta la brocha que antes era el lazo. Ella.

Azul que era...

Rojo vivo. Rojo pasión. Rojo tortura.

Se puede amar demasiado. El mal del amor. En la soledad... se convierte en la locura.

- fin -

TQ, D.

"Sabía que coincidiríamos en su hermosura". #ElFin

2011-07-26T23:08:00.001+02:00

Justo hace un mes estuvimos, junto con Rafa (@gancedo), sumergidos en la lectura conjunta de "El fin del mundo y el despiadado país de las maravillas" de Haruki Murakami. Tanto el libro como el hecho de compartir la lectura y comentarla "en vivo" nos encantaron, la frase del título es una cita de nuestras anotaciones tuiteras relacionadas con el libro.

Hoy, un mes después, quería presentar un resumen de esta lectura conjunta, en forma de tuits más representativos. He aquí un batiburrillo de citas, opiniones y fotos. He de reconocer que lo he hecho más que nada para guardar el bonito recuerdo de la experiencia e inmortalizar esa andanza. Espero que os guste, que os inspire... El libro es un tesorero de citas y digresiones sobre la existencia humana. Bebed.

DESPIADADA PLAYLIST, Spotify (via Tusquets).

#ElFin Lectura conjunta, del 24 al 26 de junio, El fin del mundo y un despiadado país de las maravillas, de Haruki Murakami.

Soledad:

'Todos caminábamos arrastrando una sombra'
'Me sucede a veces, que la gente se olvide de que existo'
'Habían perdido sus sombras y vivían día tras día, como mudas de insectos adheridas a los muros soleados.'
'Me sentí como un pescado envuelto en celofán que ve cómo lo arrojan dentro del frigorífico y cierran la puerta'

Vacío:

'Cuando el otoño se hubo ido, se produjo un vacío provisional'

'He visto Cayo Largo montones de veces. Quizá sea porque, en ella,Bacall simboliza la necesidad de simplificar la existencia humana''

'Como si confinado en este mundo cercado por una muralla, si dirigirse, paso tras paso hacia el abismo.'

'Ni yo mismo lo sabía. Y como un barco que cruzara por el otro lado de la ventana, aprecia y se desvaneció sin dejar rastro.’

'Detrás, sólo quedó el crujido de la nieve bajo mis pies. Fin'

Silencio:

'... pero se limitó a mover los labios, sin emitir sonido alguno.'

'... las bestias se limitaban a seguir el curso del río del silencio.'

Varias: Identidad, Oro, Corazón y Pensamiento...

"El corazón no se usa. El corazón está ahí y basta. Es como el viento”.

'Que fuerza puede poseer un corazón que ha perdido de vista su propio yo'

"Su dorado nacía como el color del oro en este mundo y existía en este mundo como tal"

"La muralla era muy alta y la puerta muy grande. Reinaba un silencio sepulcral. Y yo estaba allí"

"En el pensamiento es posible abarcarlo todo en un solo instante"

"No sé con certeza si realmente utilizo los hemisferios derecho e izquierdo del cerebro por separado o no"

“En situaciones extremas, el ser humano construye a veces en su mente ilusiones a fin de defenderse de una realidad adversa'

Núcleo – nuestras impresiones:

Rafa:

Murakami nos presenta a los personajes sin nombre. La identidad la definen sus actos. Hechos que forman la frágil conciencia de ser.

Nuestra identidad nos acompaña, como una sombra, toda la vida. Si nos separarán de ella perderíamos nuestra propia conciencia.

Quizás la doble línea argumentativa no sea más que una ilusión, una broma que fabrica nuestro celebro para interpretar la realidad.

Karo:

SinTiempo, casualidad, soledad acompañada, viaje inmaduro, imperfecto, algunas frases chirrían, pero la odisea, su ondeo paralelo me ha cautivado.

Emocionante. Grandioso. Me embargo en el viaje en pos del corazón.

Los personajes siempre se van "de viaje" sin maleta, les basta con el bagaje interno de memorias y sentimientos.

***

@gancedo Es la clave, ¿verdad?

“@karostra: Debe el ser humano conocer con exactitud su propia conciencia? #ElFin”

Los eternos pendientes #1. Mi lista de los clásicos.

2011-07-24T14:41:00.003+02:00

Libros que hay que leer, los clásicos, las gotas de inspiración, los autores singulares y sus obras inconfundibles. Mi caja de los libros pendientes. Los de 5 estrellas y los de 4. Los invaluables. Los imprescindibles. Mi viaje en pos de la eternidad.

Las últimas semanas he ido leyendo libros que siempre quise leer: lo vi todo más claro con Don DeLillo, me acordé qué significa sentir pasión de Marguerite Duras, saboreé el más bonito de los amores con Philip Roth, ahora recuerdo lo bien que me resultaba leer los clásicos, los eternos. Esta semana me hice pociones existenciales con jugo hecho de la prosa de Milan Kundera. !!!

En fin, me propuse para lo que queda del 2011 olvidar el hábito de perseguir los catálogos de novedades y caer presa de recién impresas portadas brillantes... Prefiero, de momento, rebuscar entre las páginas del pasado para sacar a relucir esos títulos universales que hacen de mi momento de lectura una partícula crucial de la jornada. Una especie de cosquillas intelectuales, un cariño para la mente. Leer un clásico es una sensación casi erótica, una dosis de disfrute mental inconfundible. Siento como recorro las distancias, me empapo de humanidad, noto como devoro la historia y me dejo impregnar por la cultura mundial. Entiendo más. Veo con más claridad.

Dice Italo Calvino en su libro "Porqué leer a los clásicos":

El clásico de cada uno «es aquel que no puede serte indiferente y que te sirve para definirte a ti mismo en relación y quizás en contraste con él.

Hoy os doy la bienvenida en mi lista de clásicos modernos y no tan modernos. Los post-anti-pre-sur. Los eternos pendientes. Los iré presentando de 5 en 5. Espero por vuestra parte polémica, pero sobre todo, nuevos títulos y propuestas.

Virginia Woolf: "Las olas"

Empiezo por un descuido más que vergonzoso, no he tocado la prosa de Virginia Woolf, sé que es un pecado. Será devorado pronto.
Sinopsis:
Desde 1931, año de su publicación, Las olas ha sido considerada una de las obras capitales del siglo XX, tanto por la original belleza su prosa como por la perfección de su revolucionaria técnica narrativa, y con el paso de los años su influencia sobre la literatura contemporánea ha ido acrecentándose. La novela desarrolla, al compás del batir de las olas en la playa, seis monólogos interiores, a veces discrepantes, aislados, otras veces casi en coloquio concordante, en los que se formulan, desde su infancia hasta sus últimos años, seis vidas múltiples y dispares.

Enrique Vila Matas: "Paris no se acaba nunca"

Sobre Vila Matas he escuchado ya tantas veces que es imprescindible que el hecho de no haberlo catado hasta ahora me trae un rubor a las mejillas casi instantáneo. Me tengo que hacer con el cuanto antes. Me atrajo este título, pero si alguno de vosotros, queridos lectores, puede recomendarme otra lanzadera, acepto propuestas.
Sinopsis del libro:

Una revisión irónica de los días de aprendizaje literario del narrador en el París de los años setenta. Fundiendo magistralmente autobiografía, ficción y ensayo, nos va contando la aventura en la que se adentró cuando redactó su primer libro en una buhardilla de París cuya atípica casera era nada menos que Marguerite Duras. Y también se nos cuenta cómo el narrador quiso imitar literalmente la vida del joven Hemingway tal como éste relata en París era una fiesta. Después del resonante éxito de El mal de Montano, el autor consigue en esta nueva novela una armoniosa y logradísima síntesis de las muchas facetas de su singular narrativa.

Philip Roth: "Humillación"

Desde "El Animal Moribundo" (gracias, @gancedo) que no paro de recordar su prosa y sé que tengo que volver a encontrarme con su pluma cuanto antes. He dudado entre "El mal de Portnoy" y "Elegía" pero algo me dice que debería apostar por este.

Sinopsis:

Todo ha terminado para Simon Axler, el protagonista del sorprendente nuevo libro de Philip Roth. Es uno de los principales actores teatrales norteamericanos, y ahora, ya sexagenario, ha perdido su magia, su talento y la seguridad en sí mismo. Falstaff, Peer Gynt, Vania, todos sus grandes papeles, «se han desvanecido en el aire, en el seno del aire impalpable». Cuando sale al escenario, se siente como un lunático y parece un idiota. La confianza que tenía en sus capacidades se ha agotado, imagina que la gente se ríe de él, ya no puede fingir que es otra persona. «Algo fundamental se ha desvanecido.» Su mujer se ha ido, su público le ha abandonado, su agente no puede persuadirle de que vuelva a actuar.

En este devastador relato de la inexplicable y terrible desaparición de los referentes personales, estalla otra trama: un deseo erótico fuera de lo corriente que sirve de consuelo a una vida desposeída, pero que es tan arriesgado y aberrante que no apunta hacia el alivio y la gratificación sino a un final aún más sombrío y espantoso.

Stefan Zweig: "Los milagros de la vida"

Siempre me fue recomendado el libro "La carta de una desconocida", pero leí la sinopsis de esta novela y creo que me llama más.
Sinopsis:

Un pintor recibe el encargo de realizar un cuadro de la Virgen con el Niño. El cuadro acompañará en un retablo a otro de increíble belleza, lo que enorgullece pero asusta al artista. Tras buscar y buscar sin éxito una modelo, un día, por casualidad, encuentra a una joven judía que representa toda la belleza, ternura e inocencia que él necesita. Tras convencerla para que pose, y una vez que ella vence sus miedos y recelos, se establece entre ellos una relación especial. Sin embargo, ambos malinterpretan los sentimientos del otro: él, maduro ya, ve en ella una misión que cumplir, mostrarle el camino hacia la conversión. Ella, joven e inexperta, quiere ver, en el hombre que se fija en ella, unas intenciones que expliquen los anhelos y cambios que está experimentando su cuerpo. Hasta que interviene el destino.

Antonio Tabucci: "Pequeños equívocos sin importancia".

Una gran amiga habló muy bien de esta colección de relatos. Iba flechada por "El tiempo envejece deprisa" pero... algo me dice que empezaré por este.

Sinopsis:

Una Toscana secreta y embrujada, una estación de la Riviera, una Lisboa baudelairliana, un rally de coches de época, un perseguidor implacable de aire distinguido en un tren de Bombay a Madrás. Los cuentos de Tabucchi parecen, en una primera lectura, aventuras existenciales, retratos de viajeros irónicos y desesperados. Pero la aparente sintonía entre lo real y lo narrado se transforma de golpe en turbación y desconcierto. A modo de oblicuos «cuentos filosóficos», las historias de Tabucchi se convierten en una reflexión en torno al azar y al riesgo de escoger, una tentativa de observar los intersticios que atraviesan el tejido de la existencia. En las páginas de Tabucchi planea una inquietud metafísica que evoca Piero della Francesca, Giorgio De Chirico y Pirandello. Pero este escritor, que ama los personajes excéntricos y las vidas fracasadas, carga sus enigmas con una luz extraña: sus jeroglíficos «policíacos» son las pesquisas de un investigador que no busca respuestas, sino un mensaje, una señal, una aparición.

***

¿ Y vosotr@s? ¿Tenéis vuestros eternos pendientes? ¿Guardáis una lista de vuestros clásicos?

Los libros son mi aliento Nº 1. De fetiches literarios y otros chismes.

2011-07-20T23:13:00.002+02:00

Locura total para una fan de libros y fotos por partes iguales. Click. Insania total. Click. Chisme literario.Click. Camara enmascarada. Click. Secreto. Click. La he descubierto en una librería y he enloquecido. Click. Encima este verde turquesa vintage, las orejas de un bambi, su origen japonés y el nombre ruso "Kozika" que estrena con orgullo. Y sobretodo... el impecable y autentico diseño que emana el encanto de un libro de oraciones. Para más inri, utiliza película - ya que es una cámara analógica, y además de lo más raro que hay, el formato 110. No digo nada más. La muestro: la cámara-libro, la culpable.

En la página web de este aparato tan pintoresco podéis encontrar una presentación exhausta de la book camera, con fotos-samples incluidas. Aquí os dejo el link: http://www.superheadz.com/kozika/index.html

A los apasionados les gustará oír que superheadz ofrece el diseño rojo, con un toque más folk todavía, un diseño inspirado en el estilo matrioshka cruzado con elementos florales para conseguir una obra perfecta: "Botanika". Aquí el enlace para sondear la book camera red: http://www.superheadz.com/bookcamera/

Me he reservado también algo para los más atrevidos, los eclécticos con tendencias bricolaje - un enlace especial que proporciona el step by step para realizar una original funda para la cámara de fotos. Y ahora viene lo interesante: de un libro. Sé que más que de fetichismo, puede que se trate de un brote de libro vandalismo. Aún así considero el tema de reciclaje la mar de interesante e digno de exponer. #hedicho

El prometido enlace al post sobre foto-funda: http://content.photojojo.com/diy/hidden-hollow-book-camera-case/

***

Dijo Fiódor Dostoievski:

Los libros son mi aliento, mi vida y mi futuro.

Conmigo pasa lo mismo: el susurro de las páginas, el perfume de la lectura y el hilo vociferante de variopintas historias literarias me acompaña allá a dónde voy. Soy una amateur alocada cuando se trata del arte del libro. He pensado compartir todos esos descubrimientos oscilantes al mundo de libro en el blog antes que saturar mis agendas con toneladas de apuntes y enlaces. Cuando me topé con Kozicka no pude esperar más - era la señal. No encontraba el nombre para el apartado, había pinchado cachivaches literarios, fetichismo literario, pero todo sonaba algo drástico... Hasta me acordé de la cita de Dostoievski.

Ahora sí, ya puedo inaugurar la nueva sección del blog:

"LOS LIBROS SON MI ALIENTO"

Btw... ya se cuece la segunda entrega: hablará de libros en desuso y su segunda vida;)

Banana Yoshimoto y sus 5 relatos.

2011-07-17T17:45:00.003+02:00

Conozco bien esa sensación del cuerpo contracturado y del alma tensa, cuando la malea moderna azota el bienestar ampliamente definido. Cuando la añoranza de la seguridad y confort descoloca nuestros días. Esas jornadas que necesitamos tomarnos una infusión arregla-todo, un analgésico existencial. Esos días leo a Banana Yoshimoto: el calor de sus cuentos que, como las hojas de ginkgo biloba, tienden sobre mí su poder anti-inflamatorio, estimulante, antioxidante. Dicen que ginkgo es una planta cuyas propiedades son beneficiosas para el sistema nervioso, que mejora la circulación. Así es la prosa de Banana Yoshimoto. Refrescante y confortante. De sabor y aroma muy agradable.

Hace unas semanas la editorial Tusquets publicó "Recuerdos de un callejón sin salida", una recopilación de 5 relatos de Banana Yoshimoto. Aprovecho la ocasión para dar las gracias por regalarme un libro para poder disfrutarlo y compartirlo con los lectores del blog.
Antes de contar mis impresiones, os introduzco en el ambiente citando la sinopsis oficial del libro:

Cinco personajes que, tras vivir momentos dolorosos, se preguntan sobre el sentido de la vida, y sobre la posibilidad de ser felices, vertebran los cinco relatos que componen este volumen. Si, en «La casa de los fantasmas», dos compañeros de universidad traban una intensa amistad que tras una larga separación se convertirá en un amor profundo, el segundo relato, «¡Mamaaa!», narra la historia de una joven que trabaja en una editorial y que, tras un incidente, tardará en recuperar la fe en las relaciones humanas. A su vez, «La luz que hay dentro de las personas» relata una hermosa pero trágica historia de amistad entre niños. En «La felicidad de Tomo-Chan», la ingenua protagonista consigue, pese a la adversidad, no perder jamás la esperanza y disfrutar de lo que le brinda el día a día. Por último, en «Recuerdos de un callejón sin salida», Mimi se desmorona cuando descubre que su novio la ha abandonado, y sólo la relación con Nishiyama, un joven que trabaja en un bar situado en un callejón sin salida, la ayudará a superar la tristeza.

***

En el callejón sin salida llueve, caen hojas de los recuerdos, llueven flores marchitas de la soledad, se oye el crujido de la nostalgia y el frú frú del desamor. En el callejón sin salida, el lector acompaña al “yo” aturdido, siente como este cae, como se estremece. Es el testigo de su renacimiento.

En los cinco cuentos, encontraremos tan familiar ya (tratándose de Banana) vehículo de emociones, el transportador de sufrimientos, de dolor, una lanzadera que lleva a la reconciliación muy íntima con las experiencias. Estos relatos cuentan la perdida del vínculo entre el cuerpo y su sombra, la búsqueda y el reencuentro.

Banana, la poseedora de incomparable sensibilidad de lo intangible, modela cosas duras, las desprovee de dolor, agita y describe de tal modo que parecen un recetario del sosiego.

La autora, aparte de preparar sus beneficiosos guisos literarios, nos concede la lista de los ingredientes - diferentes maneras de restaurar los vínculos con el pasado, consigo mismo. Sus cuentos se convierten en un taller de reconstitución, un intento de enriquecimiento personal paralelo a un retorno del viaje de la introspección.

Salimos de la lectura fortalecidos, más maduros, atravesamos una especie de tratamiento exfoliante suave. Conseguimos paz sin sacudidas, entre estos 5 relatos vestidos de estilo llano, con sentimientos mayores en relieve. Nos volvemos a descubrir motivados por las palabras de Yoshimoto, por su texto terso de la vida, con bordado muy sutil de soledad, miedo y sufrimiento.

Os recomiendo calurosamente "Recuerdos de un callejón sin salida", esas cinco historias que podrían pasarle a cualquiera, historias que nos pasan/han pasado a muchos de nosotros.

Dejemos que Banana nos enseñe como mirar hacía el pasado sin dejarse aniquilar por el vaho de lo olvidado. Intentemos limpiar las legañas del dolor para ver con claridad un presente más feliz. Aquí y ahora. Yo feliz. Eso es lo que cuenta.

***

Os dejo un trailer del libro. Recordad, amigos... en el callejón sin salida, caen hojas de... ginkgo biloba.

Primeras páginas: Adelanto en la página de Tusquets Editores.

Fotos de la entrada: Dreamflow. Muchas gracias.
Gracias a Tusquets Editores por mandarme un pack decontracturante- el libro de relatos de B. Yoshimoto junto con una colección de puntos de libro inspirados en novelas de Haruki Murakami.
La libreta de Tokio Blues, una preciosidad.

# Reto Miedo.

2011-07-13T00:34:00.003+02:00

Hoy seré muy breve, que el tema lo requiere. No se trata de derrochar palabreo.

Os presento el noveno de los Retos de la Familia Fotera... #RetoMiedo.

Una historia de pánico y ansiedad, una serie de instantáneas sinsentido, imaginación captada con el móvil, hace escasos minutos ... en la entrada de la casa... Sin más. Miedo.

En este enlace podéis consulta la lista de participantes del #RetoMiedo: LISTA MIEDO

Despertarse. Escribir. Mi primer encuentro con Marguerite Duras.

2011-07-10T01:27:00.005+02:00

Un escritor es algo extraño. Es una contradicción y también un sinsentido. Escribir también es no hablar. Es callarse. Es aullar sin ruido.

Marguerite Duras convocaba el espíritu de la escritura y lo moldeaba a su antojo. ¿O era el espíritu que rugía en ella y la poseía? En cualquier caso, eran inseparables y de esa unión nacía una belleza de verso capaz de trastornar al lector más insensible.

Era una persona maravillosa, tanto que dejó un preciso testamento de su taller de la escritora - unos ensayos recopilados en "Escribir", (en España ed. Fabula Tusquets).

***

Leer a M. Duras es dejar que nos atraviese una descarga que agita el pensamiento entumecido. Es bailar a su ritmo, es someterse a un mareo constante. Al acabar la lectura nos encontraremos algo inquietos, inseguros, distintos.

Marguerite conoce la brujería de palabras que sacuden y transmiten verdades que despiertan sed de más. Para ella, escribir es una maldición. Escribir es sembrar bondad. Escribir lo es todo.

Alrededor de la persona que escribe libros siempre debe haber una separación de los demás. Es una soledad. En la soledad del autor, la del escribir...Esta soledad real del cuerpo se convierte en la, inviolable, del escribir...

La francesa habla de la escritura como de algo absoluto. Celebra la palabra escrita que pretende llevarnos de viaje empinado al centro del ser humano, de su piedad y de la locura, de su ardor y su frialdad. Leer a Duras es entrar en el mundo del escritor, romper su caparazón superficial y rasgar el fuero interno. Es estremecerse.

En “Escribir”, un caleidoscopio muy personal de pensamientos no domados, Duras declina la existencia y conjuga los universos.

Crea un ganado de palabras, lo deja libre en las explanadas lisas de papel para que se pastee, para que se reproduzca, para que se convierta en ese paisaje mágico y etéreo aunque macizo … la escritura.

Cuando yo escribía en la casa todo escribía. La escritura estaba en todas partes...Eso hace salvaje la escritura. Se acerca a un salvajismo anterior a la vida. Y siempre lo reconocemos, es el de los bosques, tan antiguo como el tiempo. El del miedo a todo, distinto e inseparable de la vida misma. Uno se encarniza. No se puede escribir sin la fuerza del cuerpo. Para abordar la escritura hay que ser más fuerte que uno mismo, hay que ser más fuerte que lo que se escribe...

Bendito sea el día cuando me hablaron de Marguerite Duras. Sus ensayos de “Escribir” han marcado un antes y un después en mi vida. Todavía siento la serie de estímulos agudos que llevó al hormigueo de los dedos. Cuido el recuerdo del escozor de sienes del que nacieron las ganas incomprendidas de crear, de formar, de pertenecer. Gracias, Marguerite…

Gracias por despertarme.

Reto 10x10: #LecturaEscalpelo

2011-07-09T16:38:00.003+02:00

Desde el 8 de julio hasta el 17 de julio, junto con otros 9 bloggers del Reto 10x10 estaré andando por las calles de Londres victoriano, sobreviviendo aventuras estrepitosas y inhalando el aura de misterio e intriga. Todo esto gracias a la lectura conjunta de una novela "Los Horrores del Escalpelo" de Daniel Mares, publicada por Grupo Ajec. Muchas gracias a la editorial proporcionarnos los ejemplares para la lectura.

Otoño de 1888.

El ingeniero español Leonardo Torres Quevedo se halla en Londres en pos del mítico Ajedrecista de Maelzel, un autómata mecánico que se creía perdido desde hacía décadas. En compañía de Raimundo Aguirre, monstruoso ladrón y asesino, quién dice tener la pista del perdido autómata, inicia la búsqueda a través de los bajos fondos londinenses y alta sociedad victoriana.Pero la búsqueda es interrumpida por el horror: las calles del deprimido barrio de Whitechapel amanecen con cadáveres de prostitutas abiertas sobre el adoquinado. Y Torres Quevedo y su compañero Aguirre se ven implicados en la caza de un asesino que firma sus crímenes como Jack el Destripador, entrando en una compleja partida de ajedrez con oscuras conspiraciones, el misterio y la muerte como piezas principales.

A los que os gusta la ambientación victoriana y lo insólito de los inventos de aquella época, no dejéis de visitar la página oficial de novela: Los Horrores de Escalpelo.
Después de leer un adelanto, seguro os dejará perplejos y saldréis corriendo a hacerlos con un ejemplar de "Los Horrores..."

Durante estos 10 días podéis seguir nuestros avances, comentarios, nerviosismos e inquietudes vía Twitter y Facebook. A partir del 18 de julio podréis leer las reseñas en los 10 Blogs, que vendrán en cascada - 1 por día. Yo iré enlazando consecutivamente.

El Hashtag: #LecturaEscalpelo

El Grupo de Facebook de RETO 10x10

"Lo bueno, si breve, dos veces bueno".

2011-07-06T13:51:00.001+02:00

Esta cita de Baltasar Gracián es un reclamo-subtitulo de una colección de cuentos que me fue regalado por una muy buena amiga, Lea y su novio. Me lo gané el pasado fin de semana - cuidando de su felino (más guapa y encantadora la gata).

"Cuentos breves para leer en el bus", así se llama la colección de cuentos, es una recopilación muy peculiar. El libro recoge relatos de diferentes épocas y varios estilos, es una selección muy subjetiva realizada por Maximiliano Tomas. Para que tengáis una idea, os presento el indice de los cuentos:

Rashomon, de Ryunosuke Akugawa
La nada, de Leonid Andréiev
El bergantín holandés, de Guillome Apollinare
Aceite de perro, de Ambroise BIerce
Las damas, de Antón Chéjov
El hijo de Désirée, de Kate Chopin
El hombre de Solano, de Francis Bret Harte
El policía y el himno, de O. Henry
Un viejo manuscrito, de Franz Kafka
Diálogo entre un vendedor de almanaques y un transeúnte, de Giacomo Leopardi
La ley de la vida, de Jack London
La mosca, de Katherine Mansfield
Pierrot, de Guy de Maupassant
El vendedor de pararrayos, de Hernan Melville
Hop-Frog, de Edgar Allan Poe
Sredni Vashtar, de Saki
La piedra de la verdad, de Robert Louis Stevenson
El cuento californiano, de Mark Twain
La tortura de la esperanza, de Auguste Villiers de L`Isle Adam
El ruiseñor y la rosa, de Oscar Wilde

En la introducción he encontrado con esta frase:

Si la vida cotidiana nos obliga a ser "lectores en tránsito", esta antología nos permite recuperar la imaginación, la inteligencia y la emoción que definen la mejor literatura.

Ha sido este concepto del lector-viajero que me ha llevado a preparar esta corta entrada. Maximiliano Tomas ha invocado el tema muy actual, la figura del lector en tránsito, el lector que aprovecha cada momento para entregarse al placer de la lectura. Leemos en el metro, en los buses, en la calle, en el parque, en la cola. Somos lectores en movimiento, lectores todo-terreno;) Somos lectores que van camino a... "Cuentos breves..." es una lectura perfecta para leer en estos cortos trayectos de vida.

IMM Nº 23. Recuerdo, ¿recordaré?

2011-06-26T22:34:00.005+02:00

Gente que se va a su país natal y en vez de empaparse de publicaciones de autores autóctonos, rebusca las estanterías en pos de títulos asiáticos, la hay, creedme... Por ejemplo una servidora, que vuelve de un viaje a su patría con 8 libros bajo mano, y sólo 1 de origen polaco. Soy la única.

Además, lo explicaré más adelante, todos los libros tienen que ver con "memoria" y "conciencia".

Como bien sabéis, en mi caso, nunca pueden faltar títulos murakamianos. Me encantan las ediciones polacas de Haruki y quiero tener todos los libros del japonés que salieron en mi idioma. Ante todo, quise traerme a España los dos tomos de la Trilogía de la Rata, "La caza del carnero salvaje" y "Dance, dance, dance", ambos leí hace... 8 años. Me eran y siguen siendo muy cercanos. Traen los mejores recuerdos.

Añadí un ejemplar de "El fin de mundo y el despiadado país de las maravillas" que junto con @gancedo hemos "devorado" este fin de semana en un proyecto de lectura conjunta. Pronto podréis leer la reseña del libro en el blog, la escribirá, para variar, Rafa (será su debut). Compartir este libro, ha sido una experiencia maravillosa y mucho mejor de lo previsto, ("de lo acordado":) El libro desborda el tema de los "Viejos Sueños", va directamente para la caja de los recuerdos.

Aprovecho para enseñaros un detalle: cada uno de los libros de Murakami publicados en Polonia por la editorial Muza, tiene su sello, su símbolo, en caso de "La caza..." es un carnero en "Dance, dance, dance" es un delfin. Para "El fin del mundo..." se eligieron dos símbolos:

Aparte del arsenal murakamiano, encontré sitio en mi maleta para traer unas cuantas curiosidades. Para homenajear el nacimiento de una editorial muy singular "Karakter", me llevé dos libros, que aparte de tener una guisa por lo menos apetitosa, se presentan de la mejor manera. Un diseño impecable y original por un precio que seguro no se encontrará en España. Por el bien de todos, no mencionaré detalles. Son esos títulos de los que estoy tan orgullosa:

Hiromi Kawakami: "Manazuru". Hiromi es una autora japonesa cuyas obras salen publicadas en España bajo el sello de El Acantilado. Este libro justo todavía no ha sido publicado en español.

La sinopsis aclara que la palabra "Manazuru" es la única pista que deja tras sí el marido de la protagonista. El hombre desaparece y la mujer le busca, adentrándose en el mundo de recuerdos y sensaciones. ¿Acaso le sigue o, más bien, huye de él? Dicen que Hiromi es una maestra en lo de agitar al lector entre lo real y lo irreal. Después de la lectura #ElFin me siento capacitada y perfectamente preparada.

El otro título que me trajé es "Hikon" (en polaco traducido como El alma volante) de Yoko Tawada. Leí la frase-reclamo: "Una novela inquietante, saturada de un erotismo electrizante", luego tropecé con una palabra "surrealismo" en la sinopsis y me lo llevé al carrito. La portada no hizo otra cosa que reasegurarme que había hecho bien. Habla de un viaje a un país extraño y el cambio gradual de actitud hacía lo conocido, lo recordado.

Encontré un huequecillo para Yoko Ogawa (una autora que conocí en la lectura de "El perfume de hielo"). "Al margen del amor", me gustó su portada que anunciaba una novela lírica y onírica. Ogawa tiene un estilo claro, simple pero siempre sazona sus libros con un toque ilusorio. Este libro habla de memorias y estenografía.

***

He de reconocer que aparte de fotografiar puertas y ventanas, también tengo otra "obsesión" últimamente: rebuscar, sacar cosas del pasado, desempolvar. Hablo de recuerdos, tanto los físicos (souvenirs de la vida) como pensamientos, memorias. Estoy curiosa por saber a dónde me llevará esa inclinación hacía el lado de lo ocurrido, del pasado. ¿Se abrirá la puerta?

^^^

Pero a lo que iba, otro título no es otra cosa que un saco de recuerdos de J.M. Coetzee - me compré "Verano", la 3ª parte de su autobiografía novelada. Me lo había recomendado @gancedo. Hace mucho que leí a Coetzee, precisamente en polaco, y me dejó muy buen sabor de la boca... Cuando cogí el libro, de alguna manera sentí una premonición, un susurro de alma que me decía que debería leerlo. Muy probable será mi siguiente lectura.

Y para acabar la presentación el montadito, os enseño "Salamandra", un tomo de versos de mi poeta polaca preferida Maria Pawlikowska Jasnorzewska. La llamaban Safo polaca, por su poesía lírica, llena de símbolos, nostalgia, pasión... Es un recuerdo muy dulce de los tiempos de mi "inmadurez". Las ilustraciones que decoran el tomo se presentan como un complemento muy peculiar.

Mi casa está inundada por lecturas pendientes, las estanterías sufren sobrepeso, los ojos no dan abasto y la recta del tiempo no quiere encorvarse para darme un margen de tiempo.

Siento que debería leer más y, quizás, más variado ;)

Lectura conjunta. #ElFin

2011-06-24T15:55:00.001+02:00

Hoy desde el mediodía 2 gallegos muy murakamianos están inundando twitter con sus impresiones relacionadas con la lectura conjunta de "El fin de mundo y un despiadado páis de las maravillas" de Haruki Murakami.

El ilustre embajador de lo literario, Señor @Gancedo y una servidora @karostra, mediante sus tuits desprenden el olor a lo irreal y la sensación de lo descarriado a través de un hashtag: #ElFin. Os invito a seguir esta andanza literaria durante los 3 días por twitter, del 24 al 26 de junio, y no dejar de asomar la cabeza por el blog en los días siguientes. La semejante aventura con la que los dos estamos igual de emocionados que motivados llegará a su cumbre con una reseña de Rafa publicada (en exclusiva!!!) en el rincón de libro_génica.

Para mí es un honor indescriptible poder ofrecer mi humilde espacio a una persona que respeto y admiro profundamente. Gracias, Rafa...

#ElFin

Reto Transparencia.

2011-06-22T00:03:00.002+02:00

Esta semana vuelvo a participar en el octavo evento organizado por la Familia Fotera, el Reto Transparencia, un tema tan polifacético y versátil que permite dar riendas sueltas a la imaginación para hacer ovillo las más atrevidas expectativas.

Mi aportación, como habitualmente, es expresamente literaria, esta vez representa un stream de interpretación más que libre y tiene connotaciones a la obra de Don De Lillo, "Punto Omega", que pude leer gracias @gancedo.

La foto está tomada en Cracovia, en Planty (el anillo verde que abraza el casco antiguo de la ciudad). Para realizarla utilicé una película de Kodak TriX de 400ASA, cargada en mi cámara Yashica de los años 70 que, dado un minúsculo fallo de la tapa, vela ligeramente las fotos. El efecto me parece más que satisfactorio, pero juzgad vosotros mismos.

Punto Omega aka #RetoTransparencia:

La Cita:

"(...)la transcendencia, el paroxismo, el fin de la consciencia humana. Todo ello parecía un eco muerto ahora. El punto omega.

A un millón de años. El punto omega se ha estrechado, aquí y ahora (...)Todos los grandes temas de este hombre reducidos por un embudo de dolor localizado, un cuerpo, por ahí, en algún sitio, o no."

"Punto Omega", Don De Lillo.

La lista de todos los participantes del Reto Transparencia: http://www.dreamflow.es/RetoTransparencia.html

Quiero pintar con luz como Tarkovski.

2011-06-21T12:10:00.007+02:00

Paisajes metafísicos, siluetas queridas, familiaridad captada en los rayos de sol tímidos, la intimidad y cercanía traducidas a un lenguaje de fotografía instantánea. El conjuro de tiempo.

La obra "Instant light" de Tarkovski, reaviva en mí el amor por mi país, acaricia y toca la fibra sensible de la nostalgia domada.

Soy persona de interpretación muy subjetiva aunque conceptual, libro que leo, foto que veo... les aplico la máscara de mi personalidad, un filtro especial. El mes pasado, la recopilación de las fotos de Andrei Tarkovoski me influyó y me reconstruyó de la misma manera que la prosa hecha poema sobre la nada y el todo en "Punto Omega" de Don de Lillo. La severidad del paisaje de Don de Lillo contrastado con las fotogramas cálidas de Tarkovski, me llamaréis loca. Pues fueron para mí "lecturas" paralelas y complementarias.

El diario íntimo de luz instantánea de Tarkovski no es otra cosa que una serie de 60 excelentes polaroids que cuentan una historia de un hombre y de todo lo que amaba: su país, sus paisajes y sobretodo sus personas cercanas, su familia. En ese abanico de memorias que recopila antes de irse a Italia notamos cierto viñeteado de tristeza. Tarkovski para el tiempo por un momento, le obliga a detenerse. El director ruso que, en sus películas, quería "esculpir el tiempo" sabía que este album abriría muy a menudo, que le serviría como la compresa para el estigma del aislamiento y la añoranza de la época de emigración.

La crónica de la nostalgia anunciada.

Lo único que añadiré: si tenéis oportunidad experimentar la lectura visual del libro, os invito calurosamente a hacerlo. Paro los que no podéis conseguir el libro, os dejo unos enlaces, que seguro os cautivarán.

En este enlace podréis apreciar más fotos: Polaroids de Tarkovski.
Página web sobre el director ruso (en español): http://www.andreitarkovski.org
Página informativa sobre Tarkovski (tesoro, un sinfin de recursos, pero en inglés): Nostalghia.

***

Un día de esos, prepararé el ambiente para un estreno casero de "Nostalghia"...Creo/siento que me lo debo.

---> btw

Esta noche publico la foto del Reto de Transparencia...

Os invito a pasar por el rincón de librogénica a partir de 00:03.

volviendo...

2011-06-14T10:11:00.002+02:00

La semana pasada estaba recorriendo los recovecos del pasado, disfrutando de un viaje de 7 días al centro de mi adolescencia, visitando mi familia más cercana en Polonia. Supongo que habéis notado una extraña, casi total, ausencia de tweets y poca visibilidad 2.0. Esos 7 días estaba alimentando mis sentidos con lugares, sabores, olores y colores... Estaba apuntando historias, re-construyendo memorias y aprendiendo todo otra vez. ¿Un paseo hacia la auto-conciencia? Puede ser. En cualquier caso, traigo souvenirs.

***

El guardian entre el centeno... Entre los hierbajos... Una lectura muy crucial de mi adolescencia...

***

En la sombra de este árbol, que llamábamos Señora Sofía, preparé muchos examenes, escribí poesias y leí libros... Sigue igual de imponente que hace 10 años.

***

Un fantasma del pasado deambulando por las calles de Cracovia, mi ciudad, o más bien una inoportuna transeunte. Casualidades...

***

Mi hermana pequeña, Ania, en versión analogica... Ya no tan pequeña... Preciosa;)

Poco a poco voy revelando los carretes... Estas fotos han sido elegidas de dos rollos de película en B&W que conseguí revelar todavía en Polonia. Pronto os hechizaré con las diapositivas y sus colores del verano polaco. Eso espero, hoy llevo material al laboratorio.

Para acabar, una cita...

“¿Qué te gustaría ser?”

“¿Te acuerdas del poema de Robert Burns ‘Si un cuerpo encuentra a otro cuerpo, cuando van entre el centeno’? [...] Yo sería el guardián entre el centeno. Evitaría que los niños cayeran a un precipicio”.

J.D.Salinger: "Guardian entre el Centeno".

Bienvenida a casa, Karo;)

#matiné

2011-06-04T10:22:00.001+02:00

***

"La felicidad es la ausencia de miedo, la belleza es la ausencia de dolor"

Eduardo Punset.

La ilustración de "La conciencia de sí mismo",

pertenece a la colección de esbozos de Shaun Tan: "El Rey Pájaro", p.20, Ed. Barbara Fiore.

"Tokio Blues", la película. #variantes.

2011-06-01T22:47:00.005+02:00

"Y si....... ¿Y si Tokio Blues hubiese sido dirigida por Sofia Coppola ...? "

Es una de las top dudas de mi lista de #variantes.

Soy soñadora nata, por eso me atrevo a formular semejantes estropicios de vocablos.

Sofia Coppola y Haruki Murakami.

Sería un éxito.
Sería una derrota.

No soy quién para responder las preguntas que no tienen respuestas, idiotismos hipotéticos que lo más probable nunca se harán realidad. Sea cuál fuese el grado de "descabelladez" e ignorancia cinematográfica que personifico, algo me dice que la de Sofia Coppola sería una versión de Tokio blues mucho más acertada. Nadie ha dicho que los libros de Haruki Murakami se deberían plasmar en la gran pantalla (Haru estaba tan reacio) pero ¿si se llevan al cine, por qué deberían ser sostenidas por manos masculinas? Creo que esa prosa llena de ritmo y melodía, que desborda sensibilidad tan peculiar se merece tratamiento propio de un carácter femenino. De la misma manera que considero que las mejores traducciones de Haruki son las que fueron realizadas por las mujeres (siempre que puedo destaco nuestra maravillosa traductora castellana, Lourdes Porta). Espero provocar un debate hoy. A ver si los grandes amigos de twitter se dejan caer/ver en los formularios de comentarios.

Un grito resuena desde el centro de librogénica... Queridos lectores - quiero debate, hoy quiero polémica;)

Tampoco soy tan radical como para proponer un remake made in Hollywood de la sagrada novela del celebre Murakami. ¿O sí?

Culo veo, culo quiero...

Volviendo a la realidad y la película de Ahn Hung Tran.... Para mí, la versión de "Tokio Blues" que recorre cines, por muy poética y acuarela que sea ... peca por insufriblemente asiática.

Que si siluetas de perfil, que si zooms celebrados, que si juegos de luces que alargan las sombras infinitamente, que si aquellas neblinas de silencio y tan sugestiva respiración entrecortada. Lenta. El cine asiático no suele tener prisa, pero esta película casi no avanza. No se nota la evolución. Yace inerte y tan paulatina que no abarca la esencia, se queda plana.

Esta versión es todo lo correcta que uno quiera, no conozco el director, no he vistos sus variaciones sobre papayas verdes. Soy lo bastante culta para reconocer el gran trabajo fotográfico y el virtuosismo en utilizar el color para contar los sentimientos y susurrar emociones. Pero... la película no me ha gustado nada, más: me dejó enojada.

La banda sonora - fatal. Aparte de un arriesgado cover nipón de la canción "Norwegian Wood" (This Bird has flown.... ), no se salva nada. Me aburrió lo pomposo de lo trágicas que pretenden ser la película y su BSO. Las notas musicales se vuelven intrusas en escenas sobrantes que se hacen eternas. No he notado espíritu juventud apenas. Me faltó el afán por lo moderno y por lo occidental. Molesta ausencia total del talento de Murakami de ver el mundo con un ojo japonés y otro europeo. 1ojo verde.1ojo azul.

Tokio Blues es el filme muy personal del director de papayas verdes:

Hay humor tímido, que junto con la creación de Naoko y la cara de estoicismo de Watanabe, me convencieron a ratos. Soy lo bastante cuerda para saber apreciar el talento y la belleza sensual de Rinko Kikuchi:

Contrastada con la muy correcta y acertada actuación cartoné de Kenichi Matsuyama. Es perfecto como Watanabe murakamiano.

Pero nada más. Bueno, para los no-asiduos a mi blog, añado que Haruki Murakami es mi autor favorito. Nos conocemos 8 años ya.

Espero vuestro linchamiento, me vendrá bien en una tarde tan "Tony Takitani", tan azul-gris-enjuagada de vacío. Me entrego al chocolate.

La página web de la película "Tokio Blues": http://www.tokioblues.es/

IMM Nº 22. Asia Town en mi casa.

2011-05-30T00:33:00.001+02:00

***

Y mucho mucho mucho té.

Oolong para despertar, verde jazmín para relajar, melocotón dorado para sobremesa, 7 secretos de juventud para... (...)

Antes, después y mientras, mucho libro bueno, que viene de lejos, del Oriente.

Soy nipón_positiva - no hace falta que lo explique con detalle, nos conocemos de sobras. Pero este mes superé todas las normas y me mimé mucho, me entregue a vicio puro. Por cierto, he llegado a conclusión que sufro una especie de desvío literario, me hallo ligeramente inclinada hacia el Este.

El resultado: un buen montadito de texturas orientales. Mirad.

Novela primer plato, novela segundo plato, una colección de cuentos, un ensayo, novelas ilustradas y manuales de flexibilidad - el montadito de títulos interesantes.

Para llevarlo todo en la maleta a una casa remota, un asilo en el centro del desierto (vengo de la lectura de "Punto Omega" de Don DeLillo, gracias @gancedo). Para practicar lectura sana.

Empiezo con el libro recibido este mes de Popular Libros, la primera parte de la aclamada tetralogía de Yukio Mishima. Su testamento literario e ideológico dicen. Será mi debut con este autor.

"Nieve en primavera" de Yukio Mishima.

Articulada en torno a la trágica historia de amor entre los jóvenes Kiyoaki y Satoko, Nieve de primavera (1968) es la primera novela de esta serie que vertebra como testigo y protagonista Shigekuni Honda. En ella, Mishima retrata con una severidad no reñida con su singular estética la rápida apertura hacia formas de vida occidentales y burguesas que propició en Japón la restauración Meiji en detrimento de la cultura tradicional.

Seguimos. "El elogio de la sombra" de Tanizaki, edición Siruela. Aunque el librito es un tamaño muy de bolsillo, la edición está muy cuidada. Primero lo regalé a D. para su cumple, para enseñarle otra perspectiva - y luego se lo extravié para un par de horas. Un tratado hecho de luz y sombra que acerca y explica muchos detalles de la cultura japonesa. El estilo empinado de Tanizaki potencia el deleite. Reseñaré.

Sinopsis del libro, para que os de un reflejo de la caricia:

En este ensayo clásico, escrito en 1933, Junichiro Tanizaki va desarrollando con gran refinamiento esta idea medular del pensamiento oriental, clave para entender el color de las lacas, de la tinta o de los trajes del teatro no; para aprender a apreciar el aspecto antiguo del papel o de los reflejos velados en la pátina de los objetos; para prevenirnos contra todo lo que brilla; para captar la belleza en la llama vacilante de una lámpara y descubrir el alma de la arquitectura a través de los grados de opacidad de los materiales y el silencio y la penumbra del espacio vacío.

"Historias de la palma de la mano"de Yasunari Kawabata Nos conocemos ya, Yasunari me hechizó con su novela "Lo bello y lo triste" (reseñada en el blog) hace un par de años. Ahora, en mi momento de despliegue oriental, no pudo faltar ese genio. Esta vez me decanté por sus cuentos, sus historias.

Como soñadas, intensamente atmosféricas, por momentos autobiográficas, estas historias reflejan el concentrado interés del autor japonés por la miniatura, el fragmento de argumentos reducidos a lo esencial y la escritura relámpago. En Historias en la palma de la mano conviven la soledad, el amor, el paso del tiempo, los rituales y la muerte.

"Botchan" de Natsume Soseki. El libro archiconocido de un autor japonés obligatorio.

El libro - ya devorado y digerido. Medio-olvidado. El autor tendrá su segunda oportunidad, en camino: "Kokoro". Lo mejor de la experiencia - la portada, la impecable edición de Impedimenta. Desilusión que me llevo. Me dejé engañar por el papel rugoso de la portada y esta sinopsis:

Considerada el Huckleberry Finn nipón, y comparada también con El guardián entre el centeno, narra las aventuras de Botchan, un joven tokiota descreído y cínico, alter ego de Soseki, al que mandan como profesor a una escuela rural situada en la remota isla de Shikoku. En su nuevo destino pronto se topará con una serie de insólitos personajes, como el jefe de estudios «Camisarroja» o el «Calabaza», un triste profesor de ciencias de aspecto enfermizo y ánimo sombrío. Pero sobre todo se verá obligado a hacer frente a una auténtica caterva de fieros alumnos asilvestrados, que se consagrarán a hacerle la vida imposible. Perspicaz y penetrante, tierna y diferente, Botchan es una de las más hilarantes y entretenidas novelas japonesas de todos los tiempos.

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Sant Jordi me trajo un regalo especial - tan deseado por mis 5 sentidos "Dead Moon" de Luis Royo. La gula añadió Dead Moon Epilogue. La leyenda de Luna y Marte, una historia de sensualidad rebosante montada en un tapiz oriental, una trenza de pasión y violencia. Picante. Estimulante. Una edición de lujo y un trabajo bellísimo.

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Mis tetris vertebrales me llevaron a practicar yoga y tai chi. Y la verdad, fue una de las mejores cosas que me han pasado en los últimos meses, puede que años. Con cada sesión, entiendo más mi cuerpo, canalizo mejor mis energías y sobretodo, higienizo y decontracturo mi mente. Me auto-descubro. Purifico y revitalizo. De ahí que me hice con un par de manuales para calentar mis amaneceres y tibiar mis crepúsculos. Dos sesiones a la semana sabía a poco.

Para acabar, rescato una cita de la película "Lost in translation" que me acompaña esos días:

“Cuanto más sabes quien eres y lo que quieres, menos te afectan las cosas”

Las fotos del montadito hechas por Dreamflow. Dziekuje.

Cita: "La poesía del verdadero significado".

2011-05-28T15:30:00.001+02:00

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Ya más de 4 semanas que observo y aprendo, que sigo el flujo del Tai Chi Ch'uan. 1,5h a la semana de concentración y tranquilidad pura.

Balanceo entre torpe a patosa, pero a veces.....

por un mili-segundo consigo recomponerme y desarrollo la forma - me siento bella... en mi interior.

Aquí va un texto-semilla relacionado con Tai Chi,

esa técnica milenaria de entrenamiento de cuerpo y mente.

"La poesia del verdadero significado"

(Atribuida a Sung Shu Ming)

Sin forma, sin sombra

el cuerpo entero transparente y vacío,

olvida lo que te rodea, sé natural,

como el sonido del gong sobre la montaña del oeste,

como tigre rugiente o mono aullador,

como fuente limpia o agua cristalina,

como río torrencial o mar tempestuoso,

con todo tu ser desarrolla tu vida.

Cita pertenece a "El Gran Libro de Tai Chi Ch'uan", pág. 350

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Respirad hondo y escuchad canción de vuestro cuerpo.

Cómo os anima a fluir.

Os deseo un buen weekend, de descanso.